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第三幕：金盏花与余音
弗里达·希曼的画室里弥漫着松节油和颜料的味道。
这位眉头紧锁的女性画家有着米诺斯人的血统，性格豪爽不羁，年轻时常在崔林特尔梅的艺术圈里掀起风浪。但近年来她已经很少作画了，画室里堆满了未完成的草稿，画布上大多是一片空白——只有一些凌乱的、像是某种痛苦痉挛的线条。
“夫人，您该休息了。”她的侍女站在门口，手里端着一杯已经凉了的茶，“这是……第多少遍了？您画了这么多遍，还是……”
弗里达没有看她。她的目光死死盯着面前的那幅画——黑色的，混乱的，无穷无尽的扭曲线条。画布上什么都没有，但又好像什么都有。那些黑色螺旋像是一个个漩涡，试图将观看者的意识拉扯进去，撕碎，然后吐出来。
“您画的是……黑夜？”侍女小心翼翼地问，“为什么这么黑，我什么都瞧不清楚……”
弗里达的手指在画笔上收紧。她当然瞧不清楚——没有人能瞧清楚。因为这幅画画的不是黑夜，而是一个夜晚——二十三年前的那个夜晚，她站在巫王高塔的帷幔后面，目睹了一场让整个莱塔尼亚震颤的杀戮。
她的朋友、爱人、敌人，都在那个夜晚死去或重生。
而她活了下来，却像是死了一大半。
“多么令人难忘的夜色啊，”一个声音从画室门口传来，清冽得像是冬天的溪水，“您的画就快完成了。”
弗里达回过头。阿尔图罗·吉亚洛站在门口，怀里抱着那把形制特殊的大提琴，黑色的光环悬在头顶，将她整个人笼罩在一层薄薄的阴影里。她的左眼眼角有一颗痣，像是夜空中的一颗孤星。
阿尔图罗·吉亚洛，拉特兰通缉犯，莱塔尼亚贵族的座上宾。她曾在一个叫维谢海姆的小镇上，收过一个学生——一个叫白垩的孩子。那个孩子后来死在了巫王残党的阴谋中，死在了一个她用琴声也无法挽回的悲剧里。
“然而，是强烈的情感支撑着您不断地作画，”阿尔图罗继续说，“您的身体早已经不起这样的损耗。您真的想……让我继续演奏下去吗？”
她举起了琴弓。
弗里达没有说话。她的眼睛在那一刻变得异常明亮，像是有人在里面点燃了一盏灯。然后她点了点头。
阿尔图罗将琴弓搭上琴弦，拉动。
那是一种很奇怪的声音——不像音乐，至少不像大多数人理解的那种音乐。它没有旋律，没有和声，没有节奏。它只是一些被反复撕扯的、颤抖的音符，像是一个人在极度的痛苦和极度的狂喜之间反复横跳。
弗里达的画笔动了。
黑色的颜料在画布上流淌，像是一条被释放的蛇。那些螺旋变得更密集，更混乱，更难以辨认。但如果你仔细看——如果阿尔图罗演奏得足够久——你会发现那些黑色的线条在试图形成某种形状。
那是一座塔。
一座黑中透赤、螺旋形状、尖锐怪异的塔。
始源之塔。
弗里达·希曼的画笔在某一瞬间停了下来。她的身体像是一根被折断的树枝，向前倾倒，额头撞在画布上，在那些黑色的螺旋中央留下了一个暗红色的印记。
阿尔图罗的琴声没有停。
她继续演奏着，画布上的颜料似乎随着她的琴声在呼吸——时而聚拢，时而散开。那些黑色的螺旋像是在诉说什么，用一种人类耳朵无法听到的语言。
“真是一幅很美的作品啊。”阿尔图罗轻声说，像是在对已经听不到她声音的人说。
---
当薇薇安娜赶到美术馆时，外面已经围满了宪兵。
弗里达·希曼的尸体被抬了出来，脸上盖着一块白布。她瘦得几乎只剩下骨架，像是一件被穿了很多年终于破烂的衣服。
“希曼夫人确实是死于过度疲劳，”宪兵队长洛里斯·博尔丁向她汇报。这是一个中年黎博利男人，脸上的皱纹像是刀刻的，一双眼睛总是半眯着，像是不太愿意睁眼看这个世界。“为了完成这幅作品，夫人一连好几天不眠不休，不饮不食。如此执着的艺术家精神，就算在莱塔尼亚也并不多见。”
薇薇安娜看着他的眼睛。那双半眯着的眼睛里有一种奇怪的东西——不是悲伤，不是同情，而是某种更复杂的、像是被压抑了很久终于找到出口的东西。
“那幅画呢？”她问。
洛里斯犹豫了一下，然后说：“女士，您最好亲眼看看那幅画。”
画作被挂在了美术馆最深处的展厅。当薇薇安娜走进去的时候，她感到一阵寒意从脚底升起，顺着脊椎一路爬到了头顶。
那不是一幅画，而是一个黑洞。
那些黑色的螺旋像是有生命一样在画布上蠕动，试图从二维的平面中挣脱出来，进入三维的空间。薇薇安娜感到自己的意识被某种力量拉扯着，像是一只手在她的脑子里翻找什么东西。
然后噪音停止了。
那些黑色螺旋像是被什么东西安抚了一样，重新安静下来，退回画布中，变得只是一些凌乱的、没什么特别的线条。
薇薇安娜转过头。阿尔图罗站在展厅的角落里，大提琴靠在身侧，琴弓握在手里。
“这幅画……”薇薇安娜说，“明明感受不到源石技艺……可为什么……”
“会影响心志的从来不止源石技艺。”阿尔图罗的声音平静得近乎冷漠，“只要足够真实，画面与旋律都能够拨动人的心弦。”
薇薇安娜看着她的眼睛。那双眼睛里有一种奇怪的光——不是恶意，不是善意，而是一种近乎透明的好奇。像是一个孩子第一次看到蚂蚁搬家时蹲下来观察的那种眼神。
“您是谁？”薇薇安娜问。
“阿尔图罗·吉亚洛。”阿尔图罗微微颔首，“一名音乐家。”
薇薇安娜没有见过她，但她听过她的名字——在父亲的信里，在贵族们的谈话里，在那些关于“能够弹奏人心的萨科塔”的传闻里。
“您认识我的父亲？”薇薇安娜问。
“沃尔纳选帝侯是一位真正的音乐爱好者。”阿尔图罗说，“我们有过几次交流——关于大提琴的指法，关于金律乐章的和声结构，关于……一些不该被提起的往事。”
她的目光落在画布上，那双眼睛里闪过某种薇薇安娜无法解读的东西。
“您的父亲，他也曾被困住过。”阿尔图罗说，“就像希曼夫人，就像这里许多人。被困在某一个命运转折的时刻，走在永远看不到尽头的螺旋楼梯上。”
她顿了顿，然后说：“就像您一样。”
薇薇安娜感到心脏被什么东西狠狠攥了一下。
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美术馆外，雨又开始下了。
洛里斯·博尔丁站在门口，看着宪兵们将画作盖上白布、抬上马车。他的手里攥着一根熄灭的烟，指节发白。烟雾从他的指间升起来，被雨水打散，消失在夜色里。
“子爵阁下，”薇薇安娜走到他身边，“我不希望希曼夫人不明不白地死去。”
洛里斯转过头看着她。他的眼睛在路灯下泛着一种潮湿的光，像是从很远很远的地方看到的两盏快熄灭的灯。
“那又如何呢？”他问，声音里带着一种老人才会有的疲惫，“女士，那一夜，聚在那座漆黑的螺旋高塔面前，渴望着黎明降临的年轻人还有很多，很多很多。而且，他们中的大部分，都没有如自己所期盼的那样，成为给莱塔尼亚带来新生的英雄。”
薇薇安娜沉默着。她看到洛里斯的右腿在微微发抖——不是寒冷，而是旧伤复发时的颤抖。她在一个骑士的身上见过无数次这种颤抖，那是骨子里记住了某些不该被记住的东西。
“您也是其中之一？”她问。
洛里斯没有回答。他只是看着雨水从屋檐上滴落，一滴滴地砸在地上，溅起细小的水花。
“我的父亲也是，”薇薇安娜说，“他也是其中之一。”
洛里斯的身体几不可见地僵硬了一下。
“沃尔纳选帝侯……是个好人。”他说，声音压得很低，像是怕被风听到，“好人总是死得太早。”
他没有再说下去。他转身走进了雨中，身影很快被黑暗吞没。
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密林公园——崔林特尔梅人更喜欢叫它“古斯塔夫公园”——是一个充满矛盾的地方。它最初是为了歌颂巫王的丰功伟业而建，园内曾经立满了旋角状的黑色雕塑，每一座都象征着某个被处死的异见者。巫王倒台后，这些雕塑被推倒、焚烧、砸碎，变成了公园里的铺路石。如今公园里种满了树，每一棵树下都埋着一座被肢解的雕塑。
但雕塑的记忆没有被埋掉。
它们依然存在，以另一种形式——在人们的记忆里，在传说里，在一些不该被提起却总被提起的故事里。
黑键走在公园的小径上，脚下是湿漉漉的落叶。喷泉在雨中依然在工作，水花在半空中绽放又凋零，像是在进行一场永远不会结束的葬礼。三三两两的人拿着乐器坐在树荫下或喷泉边，几乎没有交流，但他们的合奏是和谐的——一首舒缓而哀伤的曲子，在水面上跃动，在树间飘荡。
“我很小的时候听说，”黑键对身旁一个陌生的年轻人说，声音轻得像是自言自语，“在移动城市被建起来之前，恩瓦德曾经是一大片黑森林。每逢有重要的人离开，人们都会走进密林深处，一边演奏离去之人生前最喜欢的曲子，一边怀念他。”
那个年轻人——一个面容哀伤的青年——看着他，目光落在他的角上：“我没有看到您拿着乐器。”
“回到莱塔尼亚的时候，我什么都没带。”黑键说，“以前我以为自己会很多乐器。后来认识的一位可敬的老师却说我根本不懂音乐。”
他顿了顿，像是想起了什么，嘴角浮现出一丝极淡极淡的笑——那笑容转瞬即逝，像是一滴水落进了滚烫的油锅，还没来得及扩散就被蒸发了。
“他说我不懂情感。”黑键继续说，“当时我想，我怎么可能不懂呢？我并不算太长的生命里分明充满了失落与痛苦。”
年轻人没有接话。他只是在安静地听，像是在听一首只有黑键一个人能听见的音乐。
“后来……我的朋友死了。”黑键说。
那五个字像是五颗石子被扔进了一口很深很深的井里，过了很久才传来回音。
年轻人沉默了很久，然后说：“无论您的演奏水平如何，您的朋友都会喜欢的。”
“我知道。”黑键说，“就是因为我知道，我才希望自己能变得更好一点。”
他看着喷泉中倒映的自己——一个头上长着角的、面容苍白的年轻人，眼睛里有一种不该属于他年龄的疲惫。
“说到底，我这一生算努力反抗过了吗？”他问，不知道是在问那个年轻人，还是在问喷泉里的倒影，“我能不能挺起胸膛告诉他，我已经度过了足够充实的人生，充实到……能配得上那样的牺牲？”
他想象不出那个人会说什么。不是因为那个人不会说话，而是因为他还没有找到一种方式，去想象一个人还能活着的时候。
“你看到那边站着的人了吗？”黑键忽然说。
年轻人顺着他的视线看过去。一个穿着深色衣服的年轻人站在不远处的树荫下，腰间挂着一柄缠着绷带的剑，脸上的表情严肃得像一尊雕塑。
“那个……带着剑，一直跟着您的人？”年轻人问。
“就是他。”黑键说。他认出了那个人——莱辛·梅耶尔，乌提卡家族曾经的扈从后代，也是弗莱蒙特——那个神秘的老巫妖——养大的孩子。他每次见到莱辛都会产生一种奇怪的感觉，像是看到一面镜子里站着一个不是自己的自己。
“时间到了，对吗？”黑键冲着莱辛说。他的声音不大，但他知道那个人一定能听到。
莱辛没有说话。他只是微微侧了侧头，算作回应。
黑键深吸一口气，将目光从喷泉的倒影上收回。然后他动了。
源石骰子从他袖口飞出，在空中划出一道弧线。黑色法术球从积水中蹿起——它们被伪装成了树木的倒影，伴随着空中飘荡的旋律，在晃动的涟漪中积攒了太久太久的能量。
数个法术球同时炸开，扑向那些伪装成路人、隐藏在暗处的“老熟人”——那些自称“赫尔昏佐伦的余音”的人。
“只是为了处决我，居然派出了这么多人。”黑键的声音在法术的轰鸣中显得异常平静，“想要让我为女皇陛下们的赏识而深鞠一躬吗？”
他顿了顿，然后说：“可惜，我注定要让她们失望了。”
他的嘴角浮现出一丝苦涩的笑：“我的确还没想好何时能为他演奏。只有一件事，我确定自己会说给他听——‘我试过了。我一直在试。我从未停止过反抗。’”
莱辛的剑出鞘了。绷带在风中展开，露出下面被源石技艺打磨过无数次的、泛着暗光的剑身。他挡在黑键面前，挡住了一道本该穿透黑键胸膛的法术，剑身上炸开一团火花，将他的身影映成了一尊铜像。
“快走。”莱辛说，声音短促有力，像是从牙缝里挤出来的。
黑键看着他的背影。剑与法术在雨幕中碰撞，溅起的光照亮了莱辛的侧脸——那是一张年轻的、棱角分明的脸，眼角有一道细细的旧疤，嘴唇紧抿着，像是在忍受某种不该被说出口的疼痛。
黑键跑了。
他穿过公园的小径，穿过灌木丛，穿过一群又一群被法术光芒惊醒的飞鸟。脚下的路在延伸，身后的战斗在继续，但他没有回头。他只是跑着，不断地跑着，像一只被追了太久的猎物突然忘记了为什么要逃跑。
然后他的头开始疼。
那种疼不是普通的疼，而是一种从骨髓深处涌上来的、像是有什么东西试图从他的脑子里钻出来的疼。尘世之音——那些巫王残党塞进他脑子里的“旋律”——正在他的意识深处翻滚，像是一条被困在玻璃缸里的蛇，疯狂地撞击着透明的墙壁。
他踉跄着跪倒在地上，双手撑着湿漉漉的地面，呕吐出了一口血。
“乌提卡伯爵。”一个带着面具的人走到他面前，声音里带着一种奇特的敬意，像是信徒在呼唤神的名字，“您是计划的关键。”
黑键抬起头。雨水打在他的脸上，混合着嘴角的血，顺着下巴滴在地上。
“又是这套陈词滥调。”他说，声音里带着一种近乎自嘲的平静，“格特鲁德不是向你们证明过了吗？她费了那么大力气，也只不过差点炸了一座音乐厅。”
他撑着膝盖站起来，手指在袖口里握紧了源石骰子。
“这回你们又想差遣我做些什么？炸了顶上的公园吗？”
面具人发出一声低笑——那笑声里没有温度，像是一把冰凉的刀刮过玻璃。
“斯特罗洛伯爵败于自己的无知。她与最初那批实验者都只是一群乌合之众。”面具人说，“他们得到了陛下的旋律，却不知道正确的‘演绎’方法，竟将它们当作一种散播源石灾难的武器。这种粗糙的暴力是对艺术的玷污。”
黑键看着那张面具——那是一张白色的、没有任何表情的面具，只有眼睛的位置开了两个黑洞，像是两扇被挖掉眼睛的窗户。
“你们倒是比格特鲁德更会说话。”黑键说，“但我的回答还是一样。”
他将源石骰子抛向空中。骰子在空中旋转，黑色的法术能量从每个面上涌出来，像是从伤口里流出的血。
“滚。”
法术球炸开。面具人被冲击波推出去好几步，但他的袍子只是被撕破了几道口子，并没有伤到实质。
“您的身体被矿石病蚕食着，”面具人说，声音里带着一种虚伪的关切，“如果您再持续使用源石技艺，等待您的只有自爆而亡。”
黑键的嘴角渗出一丝血。他能感觉到——那些源石结晶正在他的身体里生长，像是一棵树的根须，从肺叶延伸到心脏，从心脏蔓延到大脑。
“那样的话……你们会害怕吗？”他问。
面具人没有回答。他只是挥了挥手。更多的面具人从雨幕中走出来，围成一个圈，将黑键困在中间。
“我们不愿意伤害您。”面具人说，“但‘首席’说过了，您身体里的旋律确实比您的头脑更具有价值。有必要的话，我们会让您暂时陷入……沉睡。”
黑键的法术球再次炸开。这一次他瞄准了离他最近的那个面具人，黑色的能量像是一条鞭子，抽在了对方的胸口。面具人闷哼一声，后退了两步，但更多的人涌了上来。
黑键的视野开始模糊。头痛像是一万只蚂蚁在他的脑子里爬行，他的耳朵里全是噪音——不是尘世之音的噪音，而是他自己的血在血管里流动的声音。
他正要再次举起源石骰子，一道法术从侧面飞来，击碎了他手中的骰子。碎片四散开来，在他的手掌上划出了几道深深的口子，血和源石粉末混在一起，在雨中变成了暗红色的泥浆。
“哈……”他发出一声气若游丝的笑，“原来我也是会疼的。”
然后他听到了一个声音——不是从脑子里传来的，而是从某个很远很远的地方，像是在下水道里回荡了太久终于找到出口的呼唤。
“快走！我的人已经在路上了！”
黑键勉强睁开眼睛。他看到一个穿着宪兵制服的身影冲进了面具人的包围圈，手里拿着制式法杖，脸上带着一种他无法理解的表情——不是恐惧，不是愤怒，而是某种更纯粹的、更原始的东西。
勇气。
洛里斯·博尔丁挡在他面前，法杖上的光芒像是一面透明的墙，将那些面具人的法术一一挡下。
“逞什么英雄！”面具人怒吼着，更多的法术像雨点一样砸向那个不算高大的身影。
黑键想说什么，但他的喉咙已经被血堵住了。他只是看到那个身影在法术的光芒中变得越来越小，越来越模糊，像是一块被投入火中的纸片，在燃烧的边缘微微卷曲。
他只能继续往前跑。不断地，不断地跑着。
身后的战斗声越来越弱，终于被雨水彻底吞没。
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第四幕：迷雾中的序曲
金盏花小巷的早晨总是来得很晚。
这条街位于博登区的边缘，房屋大多是上了年纪的矮楼，墙壁上爬满了藤蔓，阳台上堆着干枯的花盆和生锈的旧物。街角有一家小咖啡馆，老板是一个年轻的卡普里尼女性，留着一头齐肩的金色短发，围裙上总是沾着咖啡渍。她叫尤利娅·许勒尔，是一个再普通不过的莱塔尼亚市民——没有爵位，没有高塔，没有显赫的家世，只有一个弟弟和一家快要倒闭的咖啡馆。
但正是这样的普通人，在崔林特尔梅的早晨来临时，最先点亮了灯火。
她端着托盘在桌间穿梭，嘴角挂着一丝淡淡的笑。那笑容不是职业性的假笑，而是一种发自内心的、对生活本身怀有的温柔。她给老顾客端上咖啡时会在杯垫下面放一块手写的小饼干，给第一次来的客人会多问一句“要不要加一点肉桂”。
“尤利娅，扬他又翘课了。”一个熟客指着窗外说。
尤利娅顺着他的视线看过去，果然看到她弟弟扬正蹲在街对面的雕塑旁边，不知在鼓捣什么。
“这孩子……”她叹了口气，眼神里却没有责备，只有一种姐姐特有的、带着无奈的温柔。
扬·许勒尔是那种让你不知道该拿他怎么办的年轻人。他有天赋——源石技艺方面的天赋，连路德维格大学的教授都写信来夸过——但他从来不肯好好用。他宁愿蹲在街上拆雕塑玩，也不愿意坐在教室里听老师讲法术理论。他固执、倔强、沉默寡言，只有在姐姐面前才会露出一点属于少年的柔软。
此刻他正在拆的，是一座乐器形状的石雕——崔林特尔梅的每条街上都有这种雕塑，是女皇下令建造的，供市民和游客合奏时使用。扬的手指在雕塑的共鸣管线上翻飞，像外科医生在做手术一样精准。
“扬，你在干什么？”一个低沉的声音从他身后传来。
扬没有回头。他听出了那个声音的主人——洛里斯·博尔丁，宪兵队长，他姐姐的……朋友。一个在这个词前面加上任何修饰都会显得多余的人。
“你没看见吗？”扬说，声音里带着一种年轻人特有的、对一切都不屑一顾的锐利，“我只是在让这条街变回它本该有的样子。”
洛里斯走到他身边，低头看着那座雕塑。扬的手掌下，一条旋角状的装饰正在从石材中浮现——那是巫王的标志，在崔林特尔梅被明令禁止出现的图案。
“类似的旋角在崔林特尔梅，不，在莱塔尼亚绝对不容许出现。”洛里斯的声音沉了下来，“让开。在女皇之声们发现之前，我们得毁掉它。”
扬终于抬起头。他的眼睛里有一种洛里斯从未见过的光——不是愤怒，不是叛逆，而是某种更像是……恐惧的东西。
“毁掉它？”扬的声音在发抖，但他的下巴抬得很高，“你凭什么认为自己有勇气摧毁赫尔昏佐伦的标志？”
那个名字像一记闷雷在空气里炸开。
“赫尔昏……”洛里斯的声音断了。他看着扬，像是在看一个陌生人。
“很多人都知道。”扬说，“他马上就要回来了。”
洛里斯的手指在法杖上攥紧了。“他统治的时期，你还不会说话。你都不知道这旋角意味着什么。当年他每杀死一个异见者，就会在街上竖起一座这样的雕塑。”
“已经有人死了，不是吗？”扬的声音忽然变得很轻，“那位画家。她是第一个。”
他看着洛里斯，目光里有一种连他自己都没有意识到的、残忍的诚实。
“夹着尾巴逃跑吧，长官。你早就没了当年的勇气。‘第一个踏进巫王塔的士兵’——你真当自己还是那个英雄吗？”
洛里斯没有说话。他只是站在那里，看着扬转身跑开，身影消失在雨幕中。
费德里科·吉亚洛从街角的阴影中走出来。他的动作很轻，几乎没有发出声响，但洛里斯还是感觉到了他的存在——不是因为脚步声或呼吸声，而是因为他的光环。萨科塔的光环在雨中会发出一种很微弱的、像是萤火虫一样的微光，普通人的眼睛很难捕捉到，但洛里斯在拉特兰生活了太多年，他的视网膜已经习惯了那种光。
“他走了。”费德里科说。他的声音很平，像是一块被机器打磨过的木板——没有任何语气、情绪或温度的变化。
“跑就跑吧。”洛里斯说。
“为什么不一见面就逮捕他？”费德里科问。
洛里斯没有回答。他看着扬消失的方向，眼神里有种说不清道不明的东西——像是愧疚，像是遗憾，像是某种在胸腔里憋了太久终于找到出口却不知道该说什么的沉默。
“没必要让监狱满得太快。”他最终说。
费德里科盯着他看了一会儿，然后说：“我是否可以假定，你不愿意逮捕他，是出于私人感情？”
洛里斯发出一声短促的笑——那笑声里没有任何快乐，只有一种苦涩的、像是被什么东西噎住了的声音。
“我快后悔把您带在身边了，执行者阁下。”
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雨停了。
密林公园里的喷泉还在工作，水花在空中绽放又凋零。薇薇安娜站在喷泉边，手指轻轻拨弄着水面。凉意从指尖蔓延到手腕，再蔓延到手臂，最后遍布全身。这种凉意让她想起母亲的手——那双总是在她发烧时放在她额头上的手，凉凉的，有些粗糙，但很温柔。
“看了这么长时间的书，眼睛有没有不舒服？”珂拉的声音从身后传来。
“习惯了。”薇薇安娜收回手指，在裙摆上擦干水珠，“以前还有比赛的时候，日程总是排得很满。没有人打扰的时间很宝贵，我不想浪费，所以常常整夜整夜地阅读。”
珂拉点了点头，灰白色的眼睛望向喷泉的方向——如果她能看见的话，她会看到水花在阳光下碎成无数颗钻石，像是有人在天空中撒了一把糖果。
“从这里往前看，是不是能看到一栋有着尖尖穹顶的建筑？它的顶是什么颜色？”珂拉问。
薇薇安娜抬起头。在公园的入口处，一栋有着白色和橙红色尖顶的建筑矗立在街道尽头。
“白色，点缀着橙红。”她说。
“真好。”珂拉的声音里有一种近乎叹息的温柔，“那是我以前最爱的花店。我还能闻到花的气味，却不知道它的顶最近又被刷成了什么颜色。”
她顿了顿，然后说：“所以啊，我羡慕你。你拥有一个崭新的、欣赏这座城市、这个国家的机会。不像我，我没能亲眼见过崔林特尔梅。我的视力留在了巫王死去那一夜。在我的脑海里，这座城市还是二十三年前的样子。”
薇薇安娜看着她。珂拉的脸上有一种奇怪的平静——不是麻木，不是认命，而是一种接受了失去之后才会有的、透明的安宁。
“洛文斯坦女士，”薇薇安娜轻声说，“您……在巫王死去的那一夜，也在现场吗？”
珂拉的嘴角微微动了一下，像是想笑，但没成功。
“嗯。”她说，“我在。”
薇薇安娜正要追问，她的手机响了。宪兵皮姆的声音从听筒里传来，急促而慌乱。
“德罗斯特女士！布兰特阁下！我们……我们在下水道里发现了……发现了洛里斯队长！”
薇薇安娜的心跳漏了一拍。
“他怎么了？”
电话那头沉默了几秒。然后皮姆说：“他死了，女士。他被……被做成了雕塑。”
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下水道里的空气又湿又冷，弥漫着一种腐败的、像是某种东西腐烂了很久的气味。薇薇安娜的手心里托着一团烛火，微弱的光照亮了前方湿漉漉的墙壁。珂拉跟在她身后，手指搭在她的肩膀上，每走一步都会轻轻按一下，像是在确认方向。
“皮姆说，就在这里。”薇薇安娜说。
烛火的光芒向前延伸，照亮了下水道尽头的东西。
那是一尊雕塑——一尊人的雕塑。它的形体是洛里斯·博尔丁，但他的血肉已经和石头混在了一起，分不清哪部分是肉、哪部分是石。他的面孔从雕塑中浮现出来，眼睛半睁着，嘴唇微微张开，像是在说什么没有说完的话。
“为什么……这么残忍？”薇薇安娜的声音在发抖。
“因为他们在替巫王惩罚背叛者。”一个年轻的声音从黑暗中传来。
薇薇安娜转过身。扬·许勒尔从下水道的支巷里走出来，浑身湿透，脸上分不清是雨水还是泪水。
“您也认识他吗？”扬问，声音里带着一种孩子才会有的、想要被安慰又不想让人看出来他在寻求安慰的倔强。
“只是一面之缘。”薇薇安娜说。她蹲下来，和扬平视。“刚见面的时候，他让我想起许多在卡西米尔共事过的人。他们并不是没有过崇高的理想、燃烧的激情。但坚定不移、像灯塔一样的完美灵魂，从来难得一见。更多的都是像博尔丁先生……还有我这样的人。”
她顿了顿，然后问：“为什么他们要杀死这样一位早已接受自己的普通的普通人？”
扬的嘴唇在发抖。他张了张嘴，但没有发出声音。然后他哭了——不是那种无声的、克制的哭泣，而是那种孩子才会有的、撕心裂肺的嚎啕大哭。
“他是个英雄！”扬的声音在下水道里回荡，被墙壁来回弹射，最后变成了一种奇怪的、像是二重唱一样的回声，“他是为了救人才找来了这里！是我害死了洛里斯！他叫我逃，我逃走了。但他们不会放过洛里斯，我早该知道的！”
薇薇安娜将手帕递给他。扬接过来，捂在脸上，肩膀剧烈地耸动着。
“他们都是什么身份？”薇薇安娜问。
“我并不知道他们具体的身份，”扬的声音从手帕后面传来，闷闷的，“我只远远地见过……他们都戴着面具，管自己叫‘赫尔昏佐伦的余音’。”
那个名字在下水道里炸开，像是一颗石子落进了平静的湖面，泛起一圈又一圈的涟漪。
“他们还说，”扬抬起头，眼睛红肿着，“背叛者的灵魂……将引领他们找到遗失的‘始源之角’。”
薇薇安娜的瞳孔微微收缩。她正要开口，脚下的地面忽然震动了。
雕塑——洛里斯的雕塑——动了起来。石头的手臂从墙壁中挣脱出来，手指张开，像是要抓住什么。石头中的面孔扭曲了，嘴巴张到最大，发出了一种无声的、但足以让心脏骤停的尖叫。
薇薇安娜一把抓住扬的手腕，将他拉向身后。另一只手在空中一划，烛火熄灭了。黑暗涌了上来，但暗影更先一步——它们从薇薇安娜的脚底蔓延出去，像是一张巨大的网，将雕塑笼罩在其中。
雕塑的动作停止了。它保持着那个即将抓住什么的姿势，像是一尊被按下暂停键的雕像。
“走。”薇薇安娜说。
扬没有动。他站在那里，看着雕塑中洛里斯的脸，那双红肿的眼睛里有了一种新的东西——不是悲伤，不是恐惧，而是某种更像……愤怒的东西。
“赫尔昏佐伦，”他低声说，像是在念一个咒语，“赫尔昏佐伦。赫尔昏佐伦。”
薇薇安娜没有时间问他为什么要念这个名字。她只是拉着他，沿着下水道，向光亮处跑去。
第三幕：金盏花与余音
弗里达·希曼的画室里弥漫着松节油和颜料的味道。
这位眉头紧锁的女性画家有着米诺斯人的血统，性格豪爽不羁，年轻时常在崔林特尔梅的艺术圈里掀起风浪。但近年来她已经很少作画了，画室里堆满了未完成的草稿，画布上大多是一片空白——只有一些凌乱的、像是某种痛苦痉挛的线条。
“夫人，您该休息了。”她的侍女站在门口，手里端着一杯已经凉了的茶，“这是……第多少遍了？您画了这么多遍，还是……”
弗里达没有看她。她的目光死死盯着面前的那幅画——黑色的，混乱的，无穷无尽的扭曲线条。画布上什么都没有，但又好像什么都有。那些黑色螺旋像是一个个漩涡，试图将观看者的意识拉扯进去，撕碎，然后吐出来。
“您画的是……黑夜？”侍女小心翼翼地问，“为什么这么黑，我什么都瞧不清楚……”
弗里达的手指在画笔上收紧。她当然瞧不清楚——没有人能瞧清楚。因为这幅画画的不是黑夜，而是一个夜晚——二十三年前的那个夜晚，她站在巫王高塔的帷幔后面，目睹了一场让整个莱塔尼亚震颤的杀戮。
她的朋友、爱人、敌人，都在那个夜晚死去或重生。
而她活了下来，却像是死了一大半。
“多么令人难忘的夜色啊，”一个声音从画室门口传来，清冽得像是冬天的溪水，“您的画就快完成了。”
弗里达回过头。阿尔图罗·吉亚洛站在门口，怀里抱着那把形制特殊的大提琴，黑色的光环悬在头顶，将她整个人笼罩在一层薄薄的阴影里。她的左眼眼角有一颗痣，像是夜空中的一颗孤星。
阿尔图罗·吉亚洛，拉特兰通缉犯，莱塔尼亚贵族的座上宾。她曾在一个叫维谢海姆的小镇上，收过一个学生——一个叫白垩的孩子。那个孩子后来死在了巫王残党的阴谋中，死在了一个她用琴声也无法挽回的悲剧里。
“然而，是强烈的情感支撑着您不断地作画，”阿尔图罗继续说，“您的身体早已经不起这样的损耗。您真的想……让我继续演奏下去吗？”
她举起了琴弓。
弗里达没有说话。她的眼睛在那一刻变得异常明亮，像是有人在里面点燃了一盏灯。然后她点了点头。
阿尔图罗将琴弓搭上琴弦，拉动。
那是一种很奇怪的声音——不像音乐，至少不像大多数人理解的那种音乐。它没有旋律，没有和声，没有节奏。它只是一些被反复撕扯的、颤抖的音符，像是一个人在极度的痛苦和极度的狂喜之间反复横跳。
弗里达的画笔动了。
黑色的颜料在画布上流淌，像是一条被释放的蛇。那些螺旋变得更密集，更混乱，更难以辨认。但如果你仔细看——如果阿尔图罗演奏得足够久——你会发现那些黑色的线条在试图形成某种形状。
那是一座塔。
一座黑中透赤、螺旋形状、尖锐怪异的塔。
始源之塔。
弗里达·希曼的画笔在某一瞬间停了下来。她的身体像是一根被折断的树枝，向前倾倒，额头撞在画布上，在那些黑色的螺旋中央留下了一个暗红色的印记。
阿尔图罗的琴声没有停。
她继续演奏着，画布上的颜料似乎随着她的琴声在呼吸——时而聚拢，时而散开。那些黑色的螺旋像是在诉说什么，用一种人类耳朵无法听到的语言。
“真是一幅很美的作品啊。”阿尔图罗轻声说，像是在对已经听不到她声音的人说。
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当薇薇安娜赶到美术馆时，外面已经围满了宪兵。
弗里达·希曼的尸体被抬了出来，脸上盖着一块白布。她瘦得几乎只剩下骨架，像是一件被穿了很多年终于破烂的衣服。
“希曼夫人确实是死于过度疲劳，”宪兵队长洛里斯·博尔丁向她汇报。这是一个中年黎博利男人，脸上的皱纹像是刀刻的，一双眼睛总是半眯着，像是不太愿意睁眼看这个世界。“为了完成这幅作品，夫人一连好几天不眠不休，不饮不食。如此执着的艺术家精神，就算在莱塔尼亚也并不多见。”
薇薇安娜看着他的眼睛。那双半眯着的眼睛里有一种奇怪的东西——不是悲伤，不是同情，而是某种更复杂的、像是被压抑了很久终于找到出口的东西。
“那幅画呢？”她问。
洛里斯犹豫了一下，然后说：“女士，您最好亲眼看看那幅画。”
画作被挂在了美术馆最深处的展厅。当薇薇安娜走进去的时候，她感到一阵寒意从脚底升起，顺着脊椎一路爬到了头顶。
那不是一幅画，而是一个黑洞。
那些黑色的螺旋像是有生命一样在画布上蠕动，试图从二维的平面中挣脱出来，进入三维的空间。薇薇安娜感到自己的意识被某种力量拉扯着，像是一只手在她的脑子里翻找什么东西。
然后噪音停止了。
那些黑色螺旋像是被什么东西安抚了一样，重新安静下来，退回画布中，变得只是一些凌乱的、没什么特别的线条。
薇薇安娜转过头。阿尔图罗站在展厅的角落里，大提琴靠在身侧，琴弓握在手里。
“这幅画……”薇薇安娜说，“明明感受不到源石技艺……可为什么……”
“会影响心志的从来不止源石技艺。”阿尔图罗的声音平静得近乎冷漠，“只要足够真实，画面与旋律都能够拨动人的心弦。”
薇薇安娜看着她的眼睛。那双眼睛里有一种奇怪的光——不是恶意，不是善意，而是一种近乎透明的好奇。像是一个孩子第一次看到蚂蚁搬家时蹲下来观察的那种眼神。
“您是谁？”薇薇安娜问。
“阿尔图罗·吉亚洛。”阿尔图罗微微颔首，“一名音乐家。”
薇薇安娜没有见过她，但她听过她的名字——在父亲的信里，在贵族们的谈话里，在那些关于“能够弹奏人心的萨科塔”的传闻里。
“您认识我的父亲？”薇薇安娜问。
“沃尔纳选帝侯是一位真正的音乐爱好者。”阿尔图罗说，“我们有过几次交流——关于大提琴的指法，关于金律乐章的和声结构，关于……一些不该被提起的往事。”
她的目光落在画布上，那双眼睛里闪过某种薇薇安娜无法解读的东西。
“您的父亲，他也曾被困住过。”阿尔图罗说，“就像希曼夫人，就像这里许多人。被困在某一个命运转折的时刻，走在永远看不到尽头的螺旋楼梯上。”
她顿了顿，然后说：“就像您一样。”
薇薇安娜感到心脏被什么东西狠狠攥了一下。
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美术馆外，雨又开始下了。
洛里斯·博尔丁站在门口，看着宪兵们将画作盖上白布、抬上马车。他的手里攥着一根熄灭的烟，指节发白。烟雾从他的指间升起来，被雨水打散，消失在夜色里。
“子爵阁下，”薇薇安娜走到他身边，“我不希望希曼夫人不明不白地死去。”
洛里斯转过头看着她。他的眼睛在路灯下泛着一种潮湿的光，像是从很远很远的地方看到的两盏快熄灭的灯。
“那又如何呢？”他问，声音里带着一种老人才会有的疲惫，“女士，那一夜，聚在那座漆黑的螺旋高塔面前，渴望着黎明降临的年轻人还有很多，很多很多。而且，他们中的大部分，都没有如自己所期盼的那样，成为给莱塔尼亚带来新生的英雄。”
薇薇安娜沉默着。她看到洛里斯的右腿在微微发抖——不是寒冷，而是旧伤复发时的颤抖。她在一个骑士的身上见过无数次这种颤抖，那是骨子里记住了某些不该被记住的东西。
“您也是其中之一？”她问。
洛里斯没有回答。他只是看着雨水从屋檐上滴落，一滴滴地砸在地上，溅起细小的水花。
“我的父亲也是，”薇薇安娜说，“他也是其中之一。”
洛里斯的身体几不可见地僵硬了一下。
“沃尔纳选帝侯……是个好人。”他说，声音压得很低，像是怕被风听到，“好人总是死得太早。”
他没有再说下去。他转身走进了雨中，身影很快被黑暗吞没。
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密林公园——崔林特尔梅人更喜欢叫它“古斯塔夫公园”——是一个充满矛盾的地方。它最初是为了歌颂巫王的丰功伟业而建，园内曾经立满了旋角状的黑色雕塑，每一座都象征着某个被处死的异见者。巫王倒台后，这些雕塑被推倒、焚烧、砸碎，变成了公园里的铺路石。如今公园里种满了树，每一棵树下都埋着一座被肢解的雕塑。
但雕塑的记忆没有被埋掉。
它们依然存在，以另一种形式——在人们的记忆里，在传说里，在一些不该被提起却总被提起的故事里。
黑键走在公园的小径上，脚下是湿漉漉的落叶。喷泉在雨中依然在工作，水花在半空中绽放又凋零，像是在进行一场永远不会结束的葬礼。三三两两的人拿着乐器坐在树荫下或喷泉边，几乎没有交流，但他们的合奏是和谐的——一首舒缓而哀伤的曲子，在水面上跃动，在树间飘荡。
“我很小的时候听说，”黑键对身旁一个陌生的年轻人说，声音轻得像是自言自语，“在移动城市被建起来之前，恩瓦德曾经是一大片黑森林。每逢有重要的人离开，人们都会走进密林深处，一边演奏离去之人生前最喜欢的曲子，一边怀念他。”
那个年轻人——一个面容哀伤的青年——看着他，目光落在他的角上：“我没有看到您拿着乐器。”
“回到莱塔尼亚的时候，我什么都没带。”黑键说，“以前我以为自己会很多乐器。后来认识的一位可敬的老师却说我根本不懂音乐。”
他顿了顿，像是想起了什么，嘴角浮现出一丝极淡极淡的笑——那笑容转瞬即逝，像是一滴水落进了滚烫的油锅，还没来得及扩散就被蒸发了。
“他说我不懂情感。”黑键继续说，“当时我想，我怎么可能不懂呢？我并不算太长的生命里分明充满了失落与痛苦。”
年轻人没有接话。他只是在安静地听，像是在听一首只有黑键一个人能听见的音乐。
“后来……我的朋友死了。”黑键说。
那五个字像是五颗石子被扔进了一口很深很深的井里，过了很久才传来回音。
年轻人沉默了很久，然后说：“无论您的演奏水平如何，您的朋友都会喜欢的。”
“我知道。”黑键说，“就是因为我知道，我才希望自己能变得更好一点。”
他看着喷泉中倒映的自己——一个头上长着角的、面容苍白的年轻人，眼睛里有一种不该属于他年龄的疲惫。
“说到底，我这一生算努力反抗过了吗？”他问，不知道是在问那个年轻人，还是在问喷泉里的倒影，“我能不能挺起胸膛告诉他，我已经度过了足够充实的人生，充实到……能配得上那样的牺牲？”
他想象不出那个人会说什么。不是因为那个人不会说话，而是因为他还没有找到一种方式，去想象一个人还能活着的时候。
“你看到那边站着的人了吗？”黑键忽然说。
年轻人顺着他的视线看过去。一个穿着深色衣服的年轻人站在不远处的树荫下，腰间挂着一柄缠着绷带的剑，脸上的表情严肃得像一尊雕塑。
“那个……带着剑，一直跟着您的人？”年轻人问。
“就是他。”黑键说。他认出了那个人——莱辛·梅耶尔，乌提卡家族曾经的扈从后代，也是弗莱蒙特——那个神秘的老巫妖——养大的孩子。他每次见到莱辛都会产生一种奇怪的感觉，像是看到一面镜子里站着一个不是自己的自己。
“时间到了，对吗？”黑键冲着莱辛说。他的声音不大，但他知道那个人一定能听到。
莱辛没有说话。他只是微微侧了侧头，算作回应。
黑键深吸一口气，将目光从喷泉的倒影上收回。然后他动了。
源石骰子从他袖口飞出，在空中划出一道弧线。黑色法术球从积水中蹿起——它们被伪装成了树木的倒影，伴随着空中飘荡的旋律，在晃动的涟漪中积攒了太久太久的能量。
数个法术球同时炸开，扑向那些伪装成路人、隐藏在暗处的“老熟人”——那些自称“赫尔昏佐伦的余音”的人。
“只是为了处决我，居然派出了这么多人。”黑键的声音在法术的轰鸣中显得异常平静，“想要让我为女皇陛下们的赏识而深鞠一躬吗？”
他顿了顿，然后说：“可惜，我注定要让她们失望了。”
他的嘴角浮现出一丝苦涩的笑：“我的确还没想好何时能为他演奏。只有一件事，我确定自己会说给他听——‘我试过了。我一直在试。我从未停止过反抗。’”
莱辛的剑出鞘了。绷带在风中展开，露出下面被源石技艺打磨过无数次的、泛着暗光的剑身。他挡在黑键面前，挡住了一道本该穿透黑键胸膛的法术，剑身上炸开一团火花，将他的身影映成了一尊铜像。
“快走。”莱辛说，声音短促有力，像是从牙缝里挤出来的。
黑键看着他的背影。剑与法术在雨幕中碰撞，溅起的光照亮了莱辛的侧脸——那是一张年轻的、棱角分明的脸，眼角有一道细细的旧疤，嘴唇紧抿着，像是在忍受某种不该被说出口的疼痛。
黑键跑了。
他穿过公园的小径，穿过灌木丛，穿过一群又一群被法术光芒惊醒的飞鸟。脚下的路在延伸，身后的战斗在继续，但他没有回头。他只是跑着，不断地跑着，像一只被追了太久的猎物突然忘记了为什么要逃跑。
然后他的头开始疼。
那种疼不是普通的疼，而是一种从骨髓深处涌上来的、像是有什么东西试图从他的脑子里钻出来的疼。尘世之音——那些巫王残党塞进他脑子里的“旋律”——正在他的意识深处翻滚，像是一条被困在玻璃缸里的蛇，疯狂地撞击着透明的墙壁。
他踉跄着跪倒在地上，双手撑着湿漉漉的地面，呕吐出了一口血。
“乌提卡伯爵。”一个带着面具的人走到他面前，声音里带着一种奇特的敬意，像是信徒在呼唤神的名字，“您是计划的关键。”
黑键抬起头。雨水打在他的脸上，混合着嘴角的血，顺着下巴滴在地上。
“又是这套陈词滥调。”他说，声音里带着一种近乎自嘲的平静，“格特鲁德不是向你们证明过了吗？她费了那么大力气，也只不过差点炸了一座音乐厅。”
他撑着膝盖站起来，手指在袖口里握紧了源石骰子。
“这回你们又想差遣我做些什么？炸了顶上的公园吗？”
面具人发出一声低笑——那笑声里没有温度，像是一把冰凉的刀刮过玻璃。
“斯特罗洛伯爵败于自己的无知。她与最初那批实验者都只是一群乌合之众。”面具人说，“他们得到了陛下的旋律，却不知道正确的‘演绎’方法，竟将它们当作一种散播源石灾难的武器。这种粗糙的暴力是对艺术的玷污。”
黑键看着那张面具——那是一张白色的、没有任何表情的面具，只有眼睛的位置开了两个黑洞，像是两扇被挖掉眼睛的窗户。
“你们倒是比格特鲁德更会说话。”黑键说，“但我的回答还是一样。”
他将源石骰子抛向空中。骰子在空中旋转，黑色的法术能量从每个面上涌出来，像是从伤口里流出的血。
“滚。”
法术球炸开。面具人被冲击波推出去好几步，但他的袍子只是被撕破了几道口子，并没有伤到实质。
“您的身体被矿石病蚕食着，”面具人说，声音里带着一种虚伪的关切，“如果您再持续使用源石技艺，等待您的只有自爆而亡。”
黑键的嘴角渗出一丝血。他能感觉到——那些源石结晶正在他的身体里生长，像是一棵树的根须，从肺叶延伸到心脏，从心脏蔓延到大脑。
“那样的话……你们会害怕吗？”他问。
面具人没有回答。他只是挥了挥手。更多的面具人从雨幕中走出来，围成一个圈，将黑键困在中间。
“我们不愿意伤害您。”面具人说，“但‘首席’说过了，您身体里的旋律确实比您的头脑更具有价值。有必要的话，我们会让您暂时陷入……沉睡。”
黑键的法术球再次炸开。这一次他瞄准了离他最近的那个面具人，黑色的能量像是一条鞭子，抽在了对方的胸口。面具人闷哼一声，后退了两步，但更多的人涌了上来。
黑键的视野开始模糊。头痛像是一万只蚂蚁在他的脑子里爬行，他的耳朵里全是噪音——不是尘世之音的噪音，而是他自己的血在血管里流动的声音。
他正要再次举起源石骰子，一道法术从侧面飞来，击碎了他手中的骰子。碎片四散开来，在他的手掌上划出了几道深深的口子，血和源石粉末混在一起，在雨中变成了暗红色的泥浆。
“哈……”他发出一声气若游丝的笑，“原来我也是会疼的。”
然后他听到了一个声音——不是从脑子里传来的，而是从某个很远很远的地方，像是在下水道里回荡了太久终于找到出口的呼唤。
“快走！我的人已经在路上了！”
黑键勉强睁开眼睛。他看到一个穿着宪兵制服的身影冲进了面具人的包围圈，手里拿着制式法杖，脸上带着一种他无法理解的表情——不是恐惧，不是愤怒，而是某种更纯粹的、更原始的东西。
勇气。
洛里斯·博尔丁挡在他面前，法杖上的光芒像是一面透明的墙，将那些面具人的法术一一挡下。
“逞什么英雄！”面具人怒吼着，更多的法术像雨点一样砸向那个不算高大的身影。
黑键想说什么，但他的喉咙已经被血堵住了。他只是看到那个身影在法术的光芒中变得越来越小，越来越模糊，像是一块被投入火中的纸片，在燃烧的边缘微微卷曲。
他只能继续往前跑。不断地，不断地跑着。
身后的战斗声越来越弱，终于被雨水彻底吞没。
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第四幕：迷雾中的序曲
金盏花小巷的早晨总是来得很晚。
这条街位于博登区的边缘，房屋大多是上了年纪的矮楼，墙壁上爬满了藤蔓，阳台上堆着干枯的花盆和生锈的旧物。街角有一家小咖啡馆，老板是一个年轻的卡普里尼女性，留着一头齐肩的金色短发，围裙上总是沾着咖啡渍。她叫尤利娅·许勒尔，是一个再普通不过的莱塔尼亚市民——没有爵位，没有高塔，没有显赫的家世，只有一个弟弟和一家快要倒闭的咖啡馆。
但正是这样的普通人，在崔林特尔梅的早晨来临时，最先点亮了灯火。
她端着托盘在桌间穿梭，嘴角挂着一丝淡淡的笑。那笑容不是职业性的假笑，而是一种发自内心的、对生活本身怀有的温柔。她给老顾客端上咖啡时会在杯垫下面放一块手写的小饼干，给第一次来的客人会多问一句“要不要加一点肉桂”。
“尤利娅，扬他又翘课了。”一个熟客指着窗外说。
尤利娅顺着他的视线看过去，果然看到她弟弟扬正蹲在街对面的雕塑旁边，不知在鼓捣什么。
“这孩子……”她叹了口气，眼神里却没有责备，只有一种姐姐特有的、带着无奈的温柔。
扬·许勒尔是那种让你不知道该拿他怎么办的年轻人。他有天赋——源石技艺方面的天赋，连路德维格大学的教授都写信来夸过——但他从来不肯好好用。他宁愿蹲在街上拆雕塑玩，也不愿意坐在教室里听老师讲法术理论。他固执、倔强、沉默寡言，只有在姐姐面前才会露出一点属于少年的柔软。
此刻他正在拆的，是一座乐器形状的石雕——崔林特尔梅的每条街上都有这种雕塑，是女皇下令建造的，供市民和游客合奏时使用。扬的手指在雕塑的共鸣管线上翻飞，像外科医生在做手术一样精准。
“扬，你在干什么？”一个低沉的声音从他身后传来。
扬没有回头。他听出了那个声音的主人——洛里斯·博尔丁，宪兵队长，他姐姐的……朋友。一个在这个词前面加上任何修饰都会显得多余的人。
“你没看见吗？”扬说，声音里带着一种年轻人特有的、对一切都不屑一顾的锐利，“我只是在让这条街变回它本该有的样子。”
洛里斯走到他身边，低头看着那座雕塑。扬的手掌下，一条旋角状的装饰正在从石材中浮现——那是巫王的标志，在崔林特尔梅被明令禁止出现的图案。
“类似的旋角在崔林特尔梅，不，在莱塔尼亚绝对不容许出现。”洛里斯的声音沉了下来，“让开。在女皇之声们发现之前，我们得毁掉它。”
扬终于抬起头。他的眼睛里有一种洛里斯从未见过的光——不是愤怒，不是叛逆，而是某种更像是……恐惧的东西。
“毁掉它？”扬的声音在发抖，但他的下巴抬得很高，“你凭什么认为自己有勇气摧毁赫尔昏佐伦的标志？”
那个名字像一记闷雷在空气里炸开。
“赫尔昏……”洛里斯的声音断了。他看着扬，像是在看一个陌生人。
“很多人都知道。”扬说，“他马上就要回来了。”
洛里斯的手指在法杖上攥紧了。“他统治的时期，你还不会说话。你都不知道这旋角意味着什么。当年他每杀死一个异见者，就会在街上竖起一座这样的雕塑。”
“已经有人死了，不是吗？”扬的声音忽然变得很轻，“那位画家。她是第一个。”
他看着洛里斯，目光里有一种连他自己都没有意识到的、残忍的诚实。
“夹着尾巴逃跑吧，长官。你早就没了当年的勇气。‘第一个踏进巫王塔的士兵’——你真当自己还是那个英雄吗？”
洛里斯没有说话。他只是站在那里，看着扬转身跑开，身影消失在雨幕中。
费德里科·吉亚洛从街角的阴影中走出来。他的动作很轻，几乎没有发出声响，但洛里斯还是感觉到了他的存在——不是因为脚步声或呼吸声，而是因为他的光环。萨科塔的光环在雨中会发出一种很微弱的、像是萤火虫一样的微光，普通人的眼睛很难捕捉到，但洛里斯在拉特兰生活了太多年，他的视网膜已经习惯了那种光。
“他走了。”费德里科说。他的声音很平，像是一块被机器打磨过的木板——没有任何语气、情绪或温度的变化。
“跑就跑吧。”洛里斯说。
“为什么不一见面就逮捕他？”费德里科问。
洛里斯没有回答。他看着扬消失的方向，眼神里有种说不清道不明的东西——像是愧疚，像是遗憾，像是某种在胸腔里憋了太久终于找到出口却不知道该说什么的沉默。
“没必要让监狱满得太快。”他最终说。
费德里科盯着他看了一会儿，然后说：“我是否可以假定，你不愿意逮捕他，是出于私人感情？”
洛里斯发出一声短促的笑——那笑声里没有任何快乐，只有一种苦涩的、像是被什么东西噎住了的声音。
“我快后悔把您带在身边了，执行者阁下。”
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雨停了。
密林公园里的喷泉还在工作，水花在空中绽放又凋零。薇薇安娜站在喷泉边，手指轻轻拨弄着水面。凉意从指尖蔓延到手腕，再蔓延到手臂，最后遍布全身。这种凉意让她想起母亲的手——那双总是在她发烧时放在她额头上的手，凉凉的，有些粗糙，但很温柔。
“看了这么长时间的书，眼睛有没有不舒服？”珂拉的声音从身后传来。
“习惯了。”薇薇安娜收回手指，在裙摆上擦干水珠，“以前还有比赛的时候，日程总是排得很满。没有人打扰的时间很宝贵，我不想浪费，所以常常整夜整夜地阅读。”
珂拉点了点头，灰白色的眼睛望向喷泉的方向——如果她能看见的话，她会看到水花在阳光下碎成无数颗钻石，像是有人在天空中撒了一把糖果。
“从这里往前看，是不是能看到一栋有着尖尖穹顶的建筑？它的顶是什么颜色？”珂拉问。
薇薇安娜抬起头。在公园的入口处，一栋有着白色和橙红色尖顶的建筑矗立在街道尽头。
“白色，点缀着橙红。”她说。
“真好。”珂拉的声音里有一种近乎叹息的温柔，“那是我以前最爱的花店。我还能闻到花的气味，却不知道它的顶最近又被刷成了什么颜色。”
她顿了顿，然后说：“所以啊，我羡慕你。你拥有一个崭新的、欣赏这座城市、这个国家的机会。不像我，我没能亲眼见过崔林特尔梅。我的视力留在了巫王死去那一夜。在我的脑海里，这座城市还是二十三年前的样子。”
薇薇安娜看着她。珂拉的脸上有一种奇怪的平静——不是麻木，不是认命，而是一种接受了失去之后才会有的、透明的安宁。
“洛文斯坦女士，”薇薇安娜轻声说，“您……在巫王死去的那一夜，也在现场吗？”
珂拉的嘴角微微动了一下，像是想笑，但没成功。
“嗯。”她说，“我在。”
薇薇安娜正要追问，她的手机响了。宪兵皮姆的声音从听筒里传来，急促而慌乱。
“德罗斯特女士！布兰特阁下！我们……我们在下水道里发现了……发现了洛里斯队长！”
薇薇安娜的心跳漏了一拍。
“他怎么了？”
电话那头沉默了几秒。然后皮姆说：“他死了，女士。他被……被做成了雕塑。”
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下水道里的空气又湿又冷，弥漫着一种腐败的、像是某种东西腐烂了很久的气味。薇薇安娜的手心里托着一团烛火，微弱的光照亮了前方湿漉漉的墙壁。珂拉跟在她身后，手指搭在她的肩膀上，每走一步都会轻轻按一下，像是在确认方向。
“皮姆说，就在这里。”薇薇安娜说。
烛火的光芒向前延伸，照亮了下水道尽头的东西。
那是一尊雕塑——一尊人的雕塑。它的形体是洛里斯·博尔丁，但他的血肉已经和石头混在了一起，分不清哪部分是肉、哪部分是石。他的面孔从雕塑中浮现出来，眼睛半睁着，嘴唇微微张开，像是在说什么没有说完的话。
“为什么……这么残忍？”薇薇安娜的声音在发抖。
“因为他们在替巫王惩罚背叛者。”一个年轻的声音从黑暗中传来。
薇薇安娜转过身。扬·许勒尔从下水道的支巷里走出来，浑身湿透，脸上分不清是雨水还是泪水。
“您也认识他吗？”扬问，声音里带着一种孩子才会有的、想要被安慰又不想让人看出来他在寻求安慰的倔强。
“只是一面之缘。”薇薇安娜说。她蹲下来，和扬平视。“刚见面的时候，他让我想起许多在卡西米尔共事过的人。他们并不是没有过崇高的理想、燃烧的激情。但坚定不移、像灯塔一样的完美灵魂，从来难得一见。更多的都是像博尔丁先生……还有我这样的人。”
她顿了顿，然后问：“为什么他们要杀死这样一位早已接受自己的普通的普通人？”
扬的嘴唇在发抖。他张了张嘴，但没有发出声音。然后他哭了——不是那种无声的、克制的哭泣，而是那种孩子才会有的、撕心裂肺的嚎啕大哭。
“他是个英雄！”扬的声音在下水道里回荡，被墙壁来回弹射，最后变成了一种奇怪的、像是二重唱一样的回声，“他是为了救人才找来了这里！是我害死了洛里斯！他叫我逃，我逃走了。但他们不会放过洛里斯，我早该知道的！”
薇薇安娜将手帕递给他。扬接过来，捂在脸上，肩膀剧烈地耸动着。
“他们都是什么身份？”薇薇安娜问。
“我并不知道他们具体的身份，”扬的声音从手帕后面传来，闷闷的，“我只远远地见过……他们都戴着面具，管自己叫‘赫尔昏佐伦的余音’。”
那个名字在下水道里炸开，像是一颗石子落进了平静的湖面，泛起一圈又一圈的涟漪。
“他们还说，”扬抬起头，眼睛红肿着，“背叛者的灵魂……将引领他们找到遗失的‘始源之角’。”
薇薇安娜的瞳孔微微收缩。她正要开口，脚下的地面忽然震动了。
雕塑——洛里斯的雕塑——动了起来。石头的手臂从墙壁中挣脱出来，手指张开，像是要抓住什么。石头中的面孔扭曲了，嘴巴张到最大，发出了一种无声的、但足以让心脏骤停的尖叫。
薇薇安娜一把抓住扬的手腕，将他拉向身后。另一只手在空中一划，烛火熄灭了。黑暗涌了上来，但暗影更先一步——它们从薇薇安娜的脚底蔓延出去，像是一张巨大的网，将雕塑笼罩在其中。
雕塑的动作停止了。它保持着那个即将抓住什么的姿势，像是一尊被按下暂停键的雕像。
“走。”薇薇安娜说。
扬没有动。他站在那里，看着雕塑中洛里斯的脸，那双红肿的眼睛里有了一种新的东西——不是悲伤，不是恐惧，而是某种更像……愤怒的东西。
“赫尔昏佐伦，”他低声说，像是在念一个咒语，“赫尔昏佐伦。赫尔昏佐伦。”
薇薇安娜没有时间问他为什么要念这个名字。她只是拉着他，沿着下水道，向光亮处跑去。