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第十章：决战的序幕
典范军的营地扎在切特雷镇外的一处山坡上，帐篷和战车散落在枯黄的草地上，像一片被风吹乱的落叶。从高处望下去，伦蒂尼姆方向的那团黑色风暴比前几天又大了一圈——一只缓缓睁开的眼睛，从云层深处凝视着大地。
推进之王站在营地中央的橡树下，锤头插在泥土里，锤柄抵着地面，像一个沉默的旗杆。她的金发在风中飘动，脸上有道新疤——布伦特伍德镇留下的，从颧骨延伸到下颌，还没有完全愈合，在阳光下泛着粉红色的光。格拉斯哥帮的成员们知道，她这几天一直在想一件事。
希勒少尉提议建立正式的军制。他说典范军太乱了——有格拉斯哥帮的街头混混，有温德米尔公爵的残兵，有从切特雷镇收编的风暴突击队，还有那些自愿加入的难民和工人。没有统一的指挥体系，没有明确的军衔等级，没有标准的训练流程。打游击可以，打硬仗不行。他手里拿着一个文件夹，里面夹着他花了一整夜写出来的军制方案。
推进之王没有看那个文件夹。她靠在那棵橡树上，看着营地里那些忙碌的人——摩根在给伤员换药，达格达在磨她的钢爪，因陀罗蹲在战车旁边用扳手拧着什么。她看了很久，久到希勒少尉以为她睡着了。
“如果我们把他们强行编进战斗小组，塞一把武器，就要他们听命于军官，”她说，“我们和那些公爵有什么区别？”
希勒少尉张了张嘴，什么也没说出来。
推进之王从泥土里拔出锤，扛在肩上。她不再看他，只看着远方那团黑色的风暴。
典范军不需要英雄。它需要的是一群在不得不死的时候，选择站着死的人。
她走得很慢，每一步都踩得很实。因陀罗从战车旁边站起来，擦掉手上的机油，跟了上去。她没有说话，但脚步比平时更重了。摩根低着头，看着自己缠着纱布的手，跟在因陀罗身后。达格达把钢爪从皮套里拔出来，又插回去，拔出来，又插回去。她们都听见了。她们都知道她在说什么。
四个人排成一条线，走在营地边缘那条被人踩出来的土路上。没有人说话，但她们的脚步踩在同一片土地上，呼吸着同一阵风，看着同一团正在天边凝聚的黑色风暴。
典范军不需要正式的军制。典范军只需要她们。
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戴菲恩坐在帐篷里，面前摊着一叠纸。萨卡兹战俘的名单，二十三个名字，每个名字后面都标注了军衔、部队番号和被捕时的战斗记录。有些名字旁边画了红圈，需要进一步审讯；有些下面划了横线，已经确认参与了针对平民的暴行；有些被墨水涂黑了，已经死了。
戴菲恩的手指停在一个名字上——“厄尔苏拉”。军事委员会少校，骸骨巨兽的驾驶员，在洞窟中被赫德雷俘虏后带回了营地。旁边没有红圈，没有横线，没有被涂黑。只有一行小字，九写的：“等待处理。”
戴菲恩不知道该怎么处理这个萨卡兹女人。军事委员会最年轻的少校，参与了血魔仪式的布置，手上沾满了维多利亚人的血。可她也是赫德雷和伊内丝的老友，在疤痕商场的黑市里长大的孤儿，为了活下去选择了军事委员会的路。戴菲恩恨她吗？也许恨。可恨完了呢？杀了她？交给大公爵们？关在帐篷里，等战争结束再放走？
她不知道。她只记得母亲说过的一句话。
“我不会让哪怕一滴血没有归处。”
她不记得母亲是在什么时候、什么地方说的。也许是某次战斗后的总结会上，也许是在丽茵卡登的庄园里喝茶时随口说的，也许只是她记错了。可她记得母亲的语气——把所有愤怒咽下去之后剩下的、干净的、像冰一样的平静。
她默念了一遍，把这行字写在名单的最后一页。
然后拿起笔，在厄尔苏拉的名字旁边写了一个字：“等。”等战争结束。等她愿意开口。等她准备好接受审判——或者拒绝。戴菲恩不知道自己在等什么。她只知道现在不是时候。
她翻到下一页。
---
凯尔希坐在临时指挥部的帐篷里，面前铺着几张从战场上收集来的结晶样本。密封的玻璃器皿中，有的像碎石，有的像花瓣，有的像某种已经干枯的、失去了所有水分、只剩下骨架的植物。它们在灯光下折射出暗红色的光，像凝固的血，像熄灭的火，像布伦特伍德镇广场上被踩碎的花瓣。
Logos站在她身边，手里握着骨哨。他的目光落在那块最大的碎片上——从布伦特伍德镇中心的结晶核心上切下来的。颜色与其他的不同，不是暗红，不是黑，是介于金色与红色之间的那种光，像黎明前最后一颗星星沉入地平线时，天际线上的那一抹。提卡兹的血已经从血魔大君的指尖回归了故乡，但它的痕迹留在了这些结晶里，像河水流过后石头上的水渍。
“这不是普通的源石。”凯尔希摘下手套，用手指隔着玻璃触摸那块碎片。玻璃是凉的，指尖却感觉到一种微弱的、像脉搏一样的跳动。那块碎片在呼吸。像一颗从母体中剥离出来的、还活着的、等待被重新植入的心脏。
“最古老的卡兹戴尔比任何文明聚落都先一步接触到了源石，”Logos说，“那不是天灾的遗迹，不是沉默的矿物。那是一枚古老的、活着的源石。由它诞生了最古老的巫术，最古老的感染者——那些在提卡兹时代就被源石吞噬的、连名字都没有留下的人。接下来所决定的，远不止伦蒂尼姆一城的命运。”
凯尔希沉默了很久。她的手指在玻璃器皿上画了一个圈，圈住那块碎片最亮的部分。那光是活的，在移动，像一条被关在笼子里的蛇。
“特雷西斯要的不是伦蒂尼姆，”凯尔希说，“他要的是那枚源石。碎片大厦上的风暴只是一个幌子——他在用风暴掩盖真正的东西。那枚源石在哪里，没有人知道。可一旦它被找到、被唤醒、被用来做特雷西斯想做的事……”
她没有说下去。Logos知道那意味着什么。萨卡兹将不再是萨卡兹——不是被驱逐、被压迫、被感染的萨卡兹，而是更古老的、在被神民和先民驱逐之前被称为提卡兹的萨卡兹。源石将不再是矿物，不是天灾的遗迹，不是感染者的坟墓。它将变成武器，变成种子，变成一扇打开之后再也关不上的门。
“我们还有时间。”Logos说。
“多少？”
“不知道。”
凯尔希把器皿放回桌上，转身走向帐篷门口。她掀开门帘，风裹着青草和泥土的气味涌进来，也裹着远方那团黑色风暴的寒意。她站在门口，望着伦蒂尼姆的方向，看了很久。
“那就抓紧。”
---
赫德雷找到w的时候，她正蹲在营地边缘的一块岩石上，手里握着一枚手雷，翻来覆去地看，像在看一件从未见过的东西。白发在风中飘动，金色的瞳孔里映着远方那团黑色风暴。伊内丝坐在她身后的草地上，闭着眼睛，影子在脚下延展开来，像一滩墨水。
赫德雷在她身边坐下来。他把重剑从背上解下，插进泥土里，剑柄朝上，像一根临时立起的旗杆。他没有说话，只是坐在那里，望着远方。
“特雷西斯不能杀。”
w的手停了一下。手雷在掌心里转了一圈，又转了一圈。她没有看他。
“至少不能由萨卡兹处决他。杀了他，卡兹戴尔将不复存在。不是现在，是战争结束之后。特雷西斯已经把自己浇筑成了萨卡兹未来的基石。那些从卡兹戴尔一路跟着他到维多利亚的萨卡兹——雇佣兵，工人，贫民窟里出来的人，从未见过真正的卡兹戴尔、只知道他是‘摄政王’的人——他们相信他。相信是他把卡兹戴尔搬上了移动城市，让萨卡兹在维多利亚的首都站稳脚跟，给了他们一个‘家园’。如果在维多利亚被我们自己人杀死，那些人会怎么想？”
w没有回答。她把手雷放在膝盖上，望着远处的黑色风暴。那团风暴在缓缓旋转。
“萨卡兹的失败一旦公开，公爵们会肆无忌惮地屠杀维多利亚境内的萨卡兹。报复会蔓延到核心圈的其他国家。每一个文明都有正当的借口把萨卡兹赶尽杀绝。然后组织一支联军，合理又正义、迅速又果决地瓜分特蕾西娅和特雷西斯留下的所有遗产。”
“我不在乎。”
她说话的时候没有看他。那声音苍白，皱缩，像一张被揉皱了的纸。不是愤怒，不是冷漠——是她自己都不信的“不在乎”。她在乎。她从来都在乎。她只是不知道该怎么在乎，不知道该把自己的在乎放在哪里，不知道该用什么容器去装那些像岩浆一样滚烫的、随时会把自己烧伤的情感。
“你在乎。”
w的手指攥紧了手雷。指节发白，指甲嵌进金属外壳的纹路里。她没有否认。只是坐在那里，像一块被风吹了一万年的、失去了所有棱角的石头。
“我不知道该怎么做。”那声音轻到风一吹就散了。可她不是真的不知道。她只是不愿意去想。想清楚之后，她就必须做出选择。而她还没有准备好。
“你不需要知道该怎么做，”赫德雷说，“你只需要知道，你不能杀他。至少现在不能。至少不能是你来杀。”
w的手松开了。手雷从膝盖上滑落，掉在岩石上，发出清脆的一声响。她捡起来，攥在手心里，攥了很久。
“我知道自己该做什么。”
赫德雷没有问她知道的是什么。他站起来，拔出插在泥土里的重剑，扛在肩上，走了。他走回营地，钻进自己的帐篷，把重剑靠在床铺旁边，躺下来。帐篷外面，风还在吹。他闭着眼睛，听风声，听了很久。
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可露希尔蹲在战车的引擎盖旁边，握着扳手，拧一颗螺丝。手指很灵巧，扳手在手里转得飞快。脸上被机油抹花了几道，头发从帽檐下钻出来，像一丛被风吹乱的草。她是罗德岛的工程师，萨卡兹，血魔——和血魔大君同一个种族，却截然不同。她的血不沸腾，不燃烧，不在敌人面前尖叫着要复仇。只在维修管道、拧螺丝、调试通讯设备的时候，才会加速流动。
“好了。”她把扳手扔进工具箱，从引擎盖上跳下来，拍了拍膝盖上的灰。走进旁边的帐篷，蹲在通讯设备前，戴上耳机，调整频率。耳机里传来沙沙的电流声，像雨打在铁皮屋顶上，像有人在很远很远的地方翻书，像风从空旷的平原上吹过——什么都没有，什么都听不见，可你知道风在那里。
然后那个声音来了。从很远很远的地方传来，带着电流的杂音，像一张被水泡过的旧唱片，可每一个字都听得清。
“前往维多利亚伦蒂尼姆的离舰申请已批准。请当地办事处干员做好接应准备。”
可露希尔摘下耳机，攥在手心里。金属外壳冰凉，有她手指的温度。她重新戴上，又听了一遍。声音还在。不是幻觉。
罗德岛来了。
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荒野上的风很大，吹得芦苇弯下了腰。
整合运动的队伍向南行进，避开伦蒂尼姆周边的战场，朝哥伦比亚方向移动。九走在最前面，塔露拉跟在后面，珀茜瓦尔在中间照顾走不动的伤员。没有人说话，只有风声和脚步声。
然后火来了。从左边来，从一片枯黄的芦苇丛中。紫色的火焰，那种只在死亡最深处才能见到的、像凝固的血一样暗沉的紫。那些火焰没有温度——有温度，但不是热，是冷。一种从骨头里往外渗的、像冰水灌进血管的、让人牙齿打战的冷。
爱布拉娜从火焰中走出来。白发飘动，金色瞳孔里映着塔露拉的脸。深池的领袖，德拉克的末裔，维多利亚王座的另一个觊觎者。身后站着几十个深池的士兵，深色制服，枪口朝下，却没有放下。
“塔露拉·雅特利亚斯。爱德华的女儿，维多利亚王座的合法继承人。这就是——货真价实的你。”
塔露拉没有回答。她只是站在那里，看着爱布拉娜，像看一面镜子。镜中的自己有一头白发，一双金瞳，一条德拉克的尾巴，有对权力的渴望，对复仇的执念，有那种“我必须赢”的、像火焰一样在血管里燃烧的东西。可她不是那面镜子。她已经把那面镜子烧成了灰烬。
爱布拉娜抬手，紫色火焰从掌心涌出，朝塔露拉扑去——像一条蛇，像一根鞭子，像一只从地狱深处伸出的、想要抓住什么的手。塔露拉没有躲。她站在那里，任凭火焰撞上自己的身体。然后她也抬手，红色火焰从掌心涌出，撞上紫色火焰。两种颜色的火焰在空中相遇，像两条河流汇入同一片大海，像两个在黑暗中摸索了很久的人终于找到了对方。
火与火相撞，没有爆炸，没有声音。只是碰在了一起。紫色火焰后退，红色火焰前进。不是吞噬，是驱赶。像光驱赶黑暗，像春天驱赶冬天，像一个人轻轻推开另一个人。
“你的眼里只有欲望。再往前，我的火会吞噬你。”
爱布拉娜收回火焰，站在那片被烧焦的芦苇中间。她看了塔露拉很久，然后笑了。不是温暖的笑，不是胜利者的笑，是释然。像一个终于找到对手的人，知道自己不会孤独了。
“下次相见的时候，总有一条红龙会咬死另一条。”
她转身走了。深池的士兵跟着走了。紫色火焰熄灭了，只剩下一片焦黑的、冒着烟的、像月球表面一样的土地。塔露拉站在那里，望着爱布拉娜的背影消失在暮色中，望了很久。
“走吧。”九说。
塔露拉没有回答，只是转过身，跟上了队伍。
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远处的山坡上，陈蹲在篝火旁边，手里握着一根木棍，拨弄着快要熄灭的炭火。她是大炎人，也是这片大地上最稀有的种族之一——龙。赤红色的瞳孔在火光中像两颗燃烧的炭，深蓝色的长发在夜风中飘动。腰间挂着一把剑——赤霄，从龙门带出来的，每一道划痕都记得清清楚楚。她是个感染者，矿石病在右臂上留下一片黑色结晶，像一朵正在绽放的石头花。她把那朵花藏在袖子里，没有人知道。
两个感染者坐在她对面，一男一女。他们被整合运动赶了出来，因为打死了一个萨卡兹。那个骑摩托车的流浪者，他们不记得他的名字，只记得他戴着一顶旧头盔，身上总有股机油和烟叶混在一起的气味。他们杀了他，用铁管打碎了他的头，然后把他扔在仓库里。九说他们不能留了。他们没有地方去，只能跟着这个给他们生火的大炎人走。
“你听说了吗？”男人说，声音很低，“有一支部队，叫‘典范军’。从切特雷那边过来的，打了好几次胜仗，萨卡兹见他们就跑。”
女人点头。“有人说他们的头儿是个金发的菲林女人，一把锤能砸碎一座山。有人说她是王族，是阿斯兰王室最后的血脉。有人说她什么都不是，只是从格拉斯哥帮出来的街头混混。谁说的都有，谁都不知道哪个是真的。”
陈没有说话。她拨弄着炭火，看火星从木棍尖端溅出来，在空中划出金色弧线，然后熄灭。她想起龙门，想起近卫局，想起那个曾经以为是终点、现在才知道只是起点的城市。想起星熊，想起诗怀雅，想起那些还在等她回去的人。他们不知道她感染了。她不会告诉他们。不是因为他们不会接受，是不想让他们担心。她已经给太多人添过麻烦了。
“典范军。”她在心里默念了一遍这个名字。然后抬起头，望着伦蒂尼姆的方向。那里有一团黑色风暴，在缓缓旋转。她不知道那是什么，可她知道自己必须去看一眼。
她站起来，把木棍插进土里，让火继续烧。“你们可以留在这里。天亮之前，火不会灭。”她没有等他们回答，转身走了。
不是因为好奇。那团风暴里，有她一直在找的东西。
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碎片大厦的顶端，风很大。
特蕾西娅站在落地窗前，望着远方的天际线。粉白色长发在风中飘动，粉色瞳孔里映着那团正在凝聚的黑色风暴。身后，曼弗雷德站在门口，手里握着一份报告，却没有打开。他站了很久，久到特蕾西娅以为他已经走了。
“您在看什么？”
“阴云。伦蒂尼姆将要发生的事已经不可改变。我在想，萨卡兹总是在阴霾中穿行。我们立志于撕破这片阴霾——可等到一切终被揭露，真正的灾难才会尾随而来。我们来得及吗？希望我看向的光，在彼时仍能闪耀。即使，我已在黑暗深处。”
曼弗雷德没有回答。他不知道答案。也许没有答案。他把报告放在门口的桌子上，转身走了。脚步声在走廊里回荡，越来越远，越来越轻，然后消失。
特蕾西娅还站在那里。风还在吹，云还在转，她还在看。
可她不会一直站在这里。
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特蕾西娅从碎片大厦顶端的观景台走了下来。电梯在沉默中下降，穿过云层，穿过风暴，穿过那些正在空气中凝结的、像雪花一样的源石粉尘。她走出电梯的时候，看见了那具甲胄。
巨大的身姿从阴影中浮现。维多利亚蒸汽骑士的甲胄，四国战争时期的传奇，被大公爵们放弃在高卢的旧物。表面覆着一层厚厚的灰尘和锈迹，关节缝隙里塞满黑色油泥，胸口纹章被磨损得只剩一团模糊的、像疤痕一样的凸起。可他的眼睛里还有光。那种只有在活着的东西身上才能看到的、微弱的、像萤火虫一样的、随时可能熄灭的光。
查尔斯·林奇——这是他的名字。已经没有人记得了。连他自己，也许也已经忘了。
火红的光线从甲胄缝隙中射出，刺破死寂的街道。他抬起右臂——那只手臂上的甲胄被砸凹了一块，铁皮陷进去，像一个被捏扁的易拉罐。他把手臂举过头顶，然后狠狠沉下。拳头砸在地上，砸出一个浅坑，碎石飞溅，尘土扬起，然后落下来，归于沉寂。
他一动不动，像一个被遗弃在街头的、坏掉的人偶。只有头盔缝隙里渗出的一丝微弱火光，告诉他他还活着。他在等什么。也许在等命令，也许在等战争结束，也许只是在等一个人来告诉他，他可以去死了。
特蕾西娅伸出手，想要触碰那具甲胄。手指离胸甲只有几厘米的时候，一股灼热的气浪涌出，烫得她缩回了手。甲胄是热的——不是阳光晒出的温热，是刚从战场上下来的滚烫，带着硝烟和血腥味。那具甲胄里还有人。不是甲胄在动，是人在动。那个穿着甲胄的人，已经不知道穿了多少年，已经不知道脱下甲胄是什么感觉，已经不知道自己的脸长什么样。
骑士沉默不语。他只是站在那里，像一尊雕塑，像一个被时间遗忘的、再也回不去的、只能在这片废墟中等待死亡的幽灵。
特蕾西娅把手缩回来，攥在胸前。她没有再去碰他。只是站在那里，看着他，看了很久。
“你还在等什么？”
骑士没有回答。也许答案不重要。重要的是他还在等。
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伦蒂尼姆的街头，两个萨卡兹佣兵蹲在一条被炸断的石柱旁边，手里捧着从废墟里捡来的罐头。维多利亚产的，标签被雨水泡烂了，看不清是什么口味。他们用匕首撬开盖子，里面是一坨灰色的、分不清是肉还是菜的东西。他们吃了，没有挑剔。在伦蒂尼姆，有得吃就已经是奢侈。
“以前的生活多简单，”一个佣兵说，嘴里嚼着那坨灰色的东西，“挥剑，砍人，钱就到手了。现在呢？连菜梗都没有了。”
另一个佣兵抬起头，望着碎片大厦的方向。那座塔高得离谱，塔顶消失在云层中。一团黑色风暴在塔顶旋转，像一只正在睁开的眼睛。他望了很久，久到嘴里的东西都咽下去了。
“摄政王在那里。我们瞎操什么心。”
第一个佣兵没有回答。他把罐头放在地上，用手背擦掉嘴角的油渍，然后抬起头，望着同一个方向。
没有人说话。
风从废墟的缝隙中穿过，发出呜咽的声音，像一个人在很远很远的地方哭。
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赫德雷的笔记最后一页，写着这样一行字：
“我更想记述下，每个士兵在战斗过后，望向卡兹戴尔时所唱的歌。”
他写这行字的时候，是一个人坐在帐篷里，点着一盏煤油灯，用一支快写秃了的笔。他不知道自己还能写多久。也许一年，也许一个月，也许一天。他只知道，只要还能写，他就会写下去。不是为了被记住，是为了不忘记。
可此刻，没有人唱歌。
风从废墟的缝隙中穿过，从破碎的窗户中穿过，从倒塌的教堂钟楼中穿过，发出呜咽的、像哭一样的声音。那是风在唱歌，不是人在唱。风没有故乡，风不需要故乡。它可以去任何地方，不会被拒绝，不会被驱逐，不会被问“你从哪里来”。
人不行。人有故乡，人需要故乡。人会被拒绝，会被驱逐，会被问“你从哪里来”。然后他们回答，然后那些问他们的人不相信，然后他们就死了。死在路上，死在战场上，死在那团正在凝聚的黑色风暴下面。
没有人唱歌。
只有风暴在聚集。
第十章：决战的序幕
典范军的营地扎在切特雷镇外的一处山坡上，帐篷和战车散落在枯黄的草地上，像一片被风吹乱的落叶。从高处望下去，伦蒂尼姆方向的那团黑色风暴比前几天又大了一圈——一只缓缓睁开的眼睛，从云层深处凝视着大地。
推进之王站在营地中央的橡树下，锤头插在泥土里，锤柄抵着地面，像一个沉默的旗杆。她的金发在风中飘动，脸上有道新疤——布伦特伍德镇留下的，从颧骨延伸到下颌，还没有完全愈合，在阳光下泛着粉红色的光。格拉斯哥帮的成员们知道，她这几天一直在想一件事。
希勒少尉提议建立正式的军制。他说典范军太乱了——有格拉斯哥帮的街头混混，有温德米尔公爵的残兵，有从切特雷镇收编的风暴突击队，还有那些自愿加入的难民和工人。没有统一的指挥体系，没有明确的军衔等级，没有标准的训练流程。打游击可以，打硬仗不行。他手里拿着一个文件夹，里面夹着他花了一整夜写出来的军制方案。
推进之王没有看那个文件夹。她靠在那棵橡树上，看着营地里那些忙碌的人——摩根在给伤员换药，达格达在磨她的钢爪，因陀罗蹲在战车旁边用扳手拧着什么。她看了很久，久到希勒少尉以为她睡着了。
“如果我们把他们强行编进战斗小组，塞一把武器，就要他们听命于军官，”她说，“我们和那些公爵有什么区别？”
希勒少尉张了张嘴，什么也没说出来。
推进之王从泥土里拔出锤，扛在肩上。她不再看他，只看着远方那团黑色的风暴。
典范军不需要英雄。它需要的是一群在不得不死的时候，选择站着死的人。
她走得很慢，每一步都踩得很实。因陀罗从战车旁边站起来，擦掉手上的机油，跟了上去。她没有说话，但脚步比平时更重了。摩根低着头，看着自己缠着纱布的手，跟在因陀罗身后。达格达把钢爪从皮套里拔出来，又插回去，拔出来，又插回去。她们都听见了。她们都知道她在说什么。
四个人排成一条线，走在营地边缘那条被人踩出来的土路上。没有人说话，但她们的脚步踩在同一片土地上，呼吸着同一阵风，看着同一团正在天边凝聚的黑色风暴。
典范军不需要正式的军制。典范军只需要她们。
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戴菲恩坐在帐篷里，面前摊着一叠纸。萨卡兹战俘的名单，二十三个名字，每个名字后面都标注了军衔、部队番号和被捕时的战斗记录。有些名字旁边画了红圈，需要进一步审讯；有些下面划了横线，已经确认参与了针对平民的暴行；有些被墨水涂黑了，已经死了。
戴菲恩的手指停在一个名字上——“厄尔苏拉”。军事委员会少校，骸骨巨兽的驾驶员，在洞窟中被赫德雷俘虏后带回了营地。旁边没有红圈，没有横线，没有被涂黑。只有一行小字，九写的：“等待处理。”
戴菲恩不知道该怎么处理这个萨卡兹女人。军事委员会最年轻的少校，参与了血魔仪式的布置，手上沾满了维多利亚人的血。可她也是赫德雷和伊内丝的老友，在疤痕商场的黑市里长大的孤儿，为了活下去选择了军事委员会的路。戴菲恩恨她吗？也许恨。可恨完了呢？杀了她？交给大公爵们？关在帐篷里，等战争结束再放走？
她不知道。她只记得母亲说过的一句话。
“我不会让哪怕一滴血没有归处。”
她不记得母亲是在什么时候、什么地方说的。也许是某次战斗后的总结会上，也许是在丽茵卡登的庄园里喝茶时随口说的，也许只是她记错了。可她记得母亲的语气——把所有愤怒咽下去之后剩下的、干净的、像冰一样的平静。
她默念了一遍，把这行字写在名单的最后一页。
然后拿起笔，在厄尔苏拉的名字旁边写了一个字：“等。”等战争结束。等她愿意开口。等她准备好接受审判——或者拒绝。戴菲恩不知道自己在等什么。她只知道现在不是时候。
她翻到下一页。
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凯尔希坐在临时指挥部的帐篷里，面前铺着几张从战场上收集来的结晶样本。密封的玻璃器皿中，有的像碎石，有的像花瓣，有的像某种已经干枯的、失去了所有水分、只剩下骨架的植物。它们在灯光下折射出暗红色的光，像凝固的血，像熄灭的火，像布伦特伍德镇广场上被踩碎的花瓣。
Logos站在她身边，手里握着骨哨。他的目光落在那块最大的碎片上——从布伦特伍德镇中心的结晶核心上切下来的。颜色与其他的不同，不是暗红，不是黑，是介于金色与红色之间的那种光，像黎明前最后一颗星星沉入地平线时，天际线上的那一抹。提卡兹的血已经从血魔大君的指尖回归了故乡，但它的痕迹留在了这些结晶里，像河水流过后石头上的水渍。
“这不是普通的源石。”凯尔希摘下手套，用手指隔着玻璃触摸那块碎片。玻璃是凉的，指尖却感觉到一种微弱的、像脉搏一样的跳动。那块碎片在呼吸。像一颗从母体中剥离出来的、还活着的、等待被重新植入的心脏。
“最古老的卡兹戴尔比任何文明聚落都先一步接触到了源石，”Logos说，“那不是天灾的遗迹，不是沉默的矿物。那是一枚古老的、活着的源石。由它诞生了最古老的巫术，最古老的感染者——那些在提卡兹时代就被源石吞噬的、连名字都没有留下的人。接下来所决定的，远不止伦蒂尼姆一城的命运。”
凯尔希沉默了很久。她的手指在玻璃器皿上画了一个圈，圈住那块碎片最亮的部分。那光是活的，在移动，像一条被关在笼子里的蛇。
“特雷西斯要的不是伦蒂尼姆，”凯尔希说，“他要的是那枚源石。碎片大厦上的风暴只是一个幌子——他在用风暴掩盖真正的东西。那枚源石在哪里，没有人知道。可一旦它被找到、被唤醒、被用来做特雷西斯想做的事……”
她没有说下去。Logos知道那意味着什么。萨卡兹将不再是萨卡兹——不是被驱逐、被压迫、被感染的萨卡兹，而是更古老的、在被神民和先民驱逐之前被称为提卡兹的萨卡兹。源石将不再是矿物，不是天灾的遗迹，不是感染者的坟墓。它将变成武器，变成种子，变成一扇打开之后再也关不上的门。
“我们还有时间。”Logos说。
“多少？”
“不知道。”
凯尔希把器皿放回桌上，转身走向帐篷门口。她掀开门帘，风裹着青草和泥土的气味涌进来，也裹着远方那团黑色风暴的寒意。她站在门口，望着伦蒂尼姆的方向，看了很久。
“那就抓紧。”
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赫德雷找到w的时候，她正蹲在营地边缘的一块岩石上，手里握着一枚手雷，翻来覆去地看，像在看一件从未见过的东西。白发在风中飘动，金色的瞳孔里映着远方那团黑色风暴。伊内丝坐在她身后的草地上，闭着眼睛，影子在脚下延展开来，像一滩墨水。
赫德雷在她身边坐下来。他把重剑从背上解下，插进泥土里，剑柄朝上，像一根临时立起的旗杆。他没有说话，只是坐在那里，望着远方。
“特雷西斯不能杀。”
w的手停了一下。手雷在掌心里转了一圈，又转了一圈。她没有看他。
“至少不能由萨卡兹处决他。杀了他，卡兹戴尔将不复存在。不是现在，是战争结束之后。特雷西斯已经把自己浇筑成了萨卡兹未来的基石。那些从卡兹戴尔一路跟着他到维多利亚的萨卡兹——雇佣兵，工人，贫民窟里出来的人，从未见过真正的卡兹戴尔、只知道他是‘摄政王’的人——他们相信他。相信是他把卡兹戴尔搬上了移动城市，让萨卡兹在维多利亚的首都站稳脚跟，给了他们一个‘家园’。如果在维多利亚被我们自己人杀死，那些人会怎么想？”
w没有回答。她把手雷放在膝盖上，望着远处的黑色风暴。那团风暴在缓缓旋转。
“萨卡兹的失败一旦公开，公爵们会肆无忌惮地屠杀维多利亚境内的萨卡兹。报复会蔓延到核心圈的其他国家。每一个文明都有正当的借口把萨卡兹赶尽杀绝。然后组织一支联军，合理又正义、迅速又果决地瓜分特蕾西娅和特雷西斯留下的所有遗产。”
“我不在乎。”
她说话的时候没有看他。那声音苍白，皱缩，像一张被揉皱了的纸。不是愤怒，不是冷漠——是她自己都不信的“不在乎”。她在乎。她从来都在乎。她只是不知道该怎么在乎，不知道该把自己的在乎放在哪里，不知道该用什么容器去装那些像岩浆一样滚烫的、随时会把自己烧伤的情感。
“你在乎。”
w的手指攥紧了手雷。指节发白，指甲嵌进金属外壳的纹路里。她没有否认。只是坐在那里，像一块被风吹了一万年的、失去了所有棱角的石头。
“我不知道该怎么做。”那声音轻到风一吹就散了。可她不是真的不知道。她只是不愿意去想。想清楚之后，她就必须做出选择。而她还没有准备好。
“你不需要知道该怎么做，”赫德雷说，“你只需要知道，你不能杀他。至少现在不能。至少不能是你来杀。”
w的手松开了。手雷从膝盖上滑落，掉在岩石上，发出清脆的一声响。她捡起来，攥在手心里，攥了很久。
“我知道自己该做什么。”
赫德雷没有问她知道的是什么。他站起来，拔出插在泥土里的重剑，扛在肩上，走了。他走回营地，钻进自己的帐篷，把重剑靠在床铺旁边，躺下来。帐篷外面，风还在吹。他闭着眼睛，听风声，听了很久。
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可露希尔蹲在战车的引擎盖旁边，握着扳手，拧一颗螺丝。手指很灵巧，扳手在手里转得飞快。脸上被机油抹花了几道，头发从帽檐下钻出来，像一丛被风吹乱的草。她是罗德岛的工程师，萨卡兹，血魔——和血魔大君同一个种族，却截然不同。她的血不沸腾，不燃烧，不在敌人面前尖叫着要复仇。只在维修管道、拧螺丝、调试通讯设备的时候，才会加速流动。
“好了。”她把扳手扔进工具箱，从引擎盖上跳下来，拍了拍膝盖上的灰。走进旁边的帐篷，蹲在通讯设备前，戴上耳机，调整频率。耳机里传来沙沙的电流声，像雨打在铁皮屋顶上，像有人在很远很远的地方翻书，像风从空旷的平原上吹过——什么都没有，什么都听不见，可你知道风在那里。
然后那个声音来了。从很远很远的地方传来，带着电流的杂音，像一张被水泡过的旧唱片，可每一个字都听得清。
“前往维多利亚伦蒂尼姆的离舰申请已批准。请当地办事处干员做好接应准备。”
可露希尔摘下耳机，攥在手心里。金属外壳冰凉，有她手指的温度。她重新戴上，又听了一遍。声音还在。不是幻觉。
罗德岛来了。
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荒野上的风很大，吹得芦苇弯下了腰。
整合运动的队伍向南行进，避开伦蒂尼姆周边的战场，朝哥伦比亚方向移动。九走在最前面，塔露拉跟在后面，珀茜瓦尔在中间照顾走不动的伤员。没有人说话，只有风声和脚步声。
然后火来了。从左边来，从一片枯黄的芦苇丛中。紫色的火焰，那种只在死亡最深处才能见到的、像凝固的血一样暗沉的紫。那些火焰没有温度——有温度，但不是热，是冷。一种从骨头里往外渗的、像冰水灌进血管的、让人牙齿打战的冷。
爱布拉娜从火焰中走出来。白发飘动，金色瞳孔里映着塔露拉的脸。深池的领袖，德拉克的末裔，维多利亚王座的另一个觊觎者。身后站着几十个深池的士兵，深色制服，枪口朝下，却没有放下。
“塔露拉·雅特利亚斯。爱德华的女儿，维多利亚王座的合法继承人。这就是——货真价实的你。”
塔露拉没有回答。她只是站在那里，看着爱布拉娜，像看一面镜子。镜中的自己有一头白发，一双金瞳，一条德拉克的尾巴，有对权力的渴望，对复仇的执念，有那种“我必须赢”的、像火焰一样在血管里燃烧的东西。可她不是那面镜子。她已经把那面镜子烧成了灰烬。
爱布拉娜抬手，紫色火焰从掌心涌出，朝塔露拉扑去——像一条蛇，像一根鞭子，像一只从地狱深处伸出的、想要抓住什么的手。塔露拉没有躲。她站在那里，任凭火焰撞上自己的身体。然后她也抬手，红色火焰从掌心涌出，撞上紫色火焰。两种颜色的火焰在空中相遇，像两条河流汇入同一片大海，像两个在黑暗中摸索了很久的人终于找到了对方。
火与火相撞，没有爆炸，没有声音。只是碰在了一起。紫色火焰后退，红色火焰前进。不是吞噬，是驱赶。像光驱赶黑暗，像春天驱赶冬天，像一个人轻轻推开另一个人。
“你的眼里只有欲望。再往前，我的火会吞噬你。”
爱布拉娜收回火焰，站在那片被烧焦的芦苇中间。她看了塔露拉很久，然后笑了。不是温暖的笑，不是胜利者的笑，是释然。像一个终于找到对手的人，知道自己不会孤独了。
“下次相见的时候，总有一条红龙会咬死另一条。”
她转身走了。深池的士兵跟着走了。紫色火焰熄灭了，只剩下一片焦黑的、冒着烟的、像月球表面一样的土地。塔露拉站在那里，望着爱布拉娜的背影消失在暮色中，望了很久。
“走吧。”九说。
塔露拉没有回答，只是转过身，跟上了队伍。
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远处的山坡上，陈蹲在篝火旁边，手里握着一根木棍，拨弄着快要熄灭的炭火。她是大炎人，也是这片大地上最稀有的种族之一——龙。赤红色的瞳孔在火光中像两颗燃烧的炭，深蓝色的长发在夜风中飘动。腰间挂着一把剑——赤霄，从龙门带出来的，每一道划痕都记得清清楚楚。她是个感染者，矿石病在右臂上留下一片黑色结晶，像一朵正在绽放的石头花。她把那朵花藏在袖子里，没有人知道。
两个感染者坐在她对面，一男一女。他们被整合运动赶了出来，因为打死了一个萨卡兹。那个骑摩托车的流浪者，他们不记得他的名字，只记得他戴着一顶旧头盔，身上总有股机油和烟叶混在一起的气味。他们杀了他，用铁管打碎了他的头，然后把他扔在仓库里。九说他们不能留了。他们没有地方去，只能跟着这个给他们生火的大炎人走。
“你听说了吗？”男人说，声音很低，“有一支部队，叫‘典范军’。从切特雷那边过来的，打了好几次胜仗，萨卡兹见他们就跑。”
女人点头。“有人说他们的头儿是个金发的菲林女人，一把锤能砸碎一座山。有人说她是王族，是阿斯兰王室最后的血脉。有人说她什么都不是，只是从格拉斯哥帮出来的街头混混。谁说的都有，谁都不知道哪个是真的。”
陈没有说话。她拨弄着炭火，看火星从木棍尖端溅出来，在空中划出金色弧线，然后熄灭。她想起龙门，想起近卫局，想起那个曾经以为是终点、现在才知道只是起点的城市。想起星熊，想起诗怀雅，想起那些还在等她回去的人。他们不知道她感染了。她不会告诉他们。不是因为他们不会接受，是不想让他们担心。她已经给太多人添过麻烦了。
“典范军。”她在心里默念了一遍这个名字。然后抬起头，望着伦蒂尼姆的方向。那里有一团黑色风暴，在缓缓旋转。她不知道那是什么，可她知道自己必须去看一眼。
她站起来，把木棍插进土里，让火继续烧。“你们可以留在这里。天亮之前，火不会灭。”她没有等他们回答，转身走了。
不是因为好奇。那团风暴里，有她一直在找的东西。
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碎片大厦的顶端，风很大。
特蕾西娅站在落地窗前，望着远方的天际线。粉白色长发在风中飘动，粉色瞳孔里映着那团正在凝聚的黑色风暴。身后，曼弗雷德站在门口，手里握着一份报告，却没有打开。他站了很久，久到特蕾西娅以为他已经走了。
“您在看什么？”
“阴云。伦蒂尼姆将要发生的事已经不可改变。我在想，萨卡兹总是在阴霾中穿行。我们立志于撕破这片阴霾——可等到一切终被揭露，真正的灾难才会尾随而来。我们来得及吗？希望我看向的光，在彼时仍能闪耀。即使，我已在黑暗深处。”
曼弗雷德没有回答。他不知道答案。也许没有答案。他把报告放在门口的桌子上，转身走了。脚步声在走廊里回荡，越来越远，越来越轻，然后消失。
特蕾西娅还站在那里。风还在吹，云还在转，她还在看。
可她不会一直站在这里。
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特蕾西娅从碎片大厦顶端的观景台走了下来。电梯在沉默中下降，穿过云层，穿过风暴，穿过那些正在空气中凝结的、像雪花一样的源石粉尘。她走出电梯的时候，看见了那具甲胄。
巨大的身姿从阴影中浮现。维多利亚蒸汽骑士的甲胄，四国战争时期的传奇，被大公爵们放弃在高卢的旧物。表面覆着一层厚厚的灰尘和锈迹，关节缝隙里塞满黑色油泥，胸口纹章被磨损得只剩一团模糊的、像疤痕一样的凸起。可他的眼睛里还有光。那种只有在活着的东西身上才能看到的、微弱的、像萤火虫一样的、随时可能熄灭的光。
查尔斯·林奇——这是他的名字。已经没有人记得了。连他自己，也许也已经忘了。
火红的光线从甲胄缝隙中射出，刺破死寂的街道。他抬起右臂——那只手臂上的甲胄被砸凹了一块，铁皮陷进去，像一个被捏扁的易拉罐。他把手臂举过头顶，然后狠狠沉下。拳头砸在地上，砸出一个浅坑，碎石飞溅，尘土扬起，然后落下来，归于沉寂。
他一动不动，像一个被遗弃在街头的、坏掉的人偶。只有头盔缝隙里渗出的一丝微弱火光，告诉他他还活着。他在等什么。也许在等命令，也许在等战争结束，也许只是在等一个人来告诉他，他可以去死了。
特蕾西娅伸出手，想要触碰那具甲胄。手指离胸甲只有几厘米的时候，一股灼热的气浪涌出，烫得她缩回了手。甲胄是热的——不是阳光晒出的温热，是刚从战场上下来的滚烫，带着硝烟和血腥味。那具甲胄里还有人。不是甲胄在动，是人在动。那个穿着甲胄的人，已经不知道穿了多少年，已经不知道脱下甲胄是什么感觉，已经不知道自己的脸长什么样。
骑士沉默不语。他只是站在那里，像一尊雕塑，像一个被时间遗忘的、再也回不去的、只能在这片废墟中等待死亡的幽灵。
特蕾西娅把手缩回来，攥在胸前。她没有再去碰他。只是站在那里，看着他，看了很久。
“你还在等什么？”
骑士没有回答。也许答案不重要。重要的是他还在等。
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伦蒂尼姆的街头，两个萨卡兹佣兵蹲在一条被炸断的石柱旁边，手里捧着从废墟里捡来的罐头。维多利亚产的，标签被雨水泡烂了，看不清是什么口味。他们用匕首撬开盖子，里面是一坨灰色的、分不清是肉还是菜的东西。他们吃了，没有挑剔。在伦蒂尼姆，有得吃就已经是奢侈。
“以前的生活多简单，”一个佣兵说，嘴里嚼着那坨灰色的东西，“挥剑，砍人，钱就到手了。现在呢？连菜梗都没有了。”
另一个佣兵抬起头，望着碎片大厦的方向。那座塔高得离谱，塔顶消失在云层中。一团黑色风暴在塔顶旋转，像一只正在睁开的眼睛。他望了很久，久到嘴里的东西都咽下去了。
“摄政王在那里。我们瞎操什么心。”
第一个佣兵没有回答。他把罐头放在地上，用手背擦掉嘴角的油渍，然后抬起头，望着同一个方向。
没有人说话。
风从废墟的缝隙中穿过，发出呜咽的声音，像一个人在很远很远的地方哭。
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赫德雷的笔记最后一页，写着这样一行字：
“我更想记述下，每个士兵在战斗过后，望向卡兹戴尔时所唱的歌。”
他写这行字的时候，是一个人坐在帐篷里，点着一盏煤油灯，用一支快写秃了的笔。他不知道自己还能写多久。也许一年，也许一个月，也许一天。他只知道，只要还能写，他就会写下去。不是为了被记住，是为了不忘记。
可此刻，没有人唱歌。
风从废墟的缝隙中穿过，从破碎的窗户中穿过，从倒塌的教堂钟楼中穿过，发出呜咽的、像哭一样的声音。那是风在唱歌，不是人在唱。风没有故乡，风不需要故乡。它可以去任何地方，不会被拒绝，不会被驱逐，不会被问“你从哪里来”。
人不行。人有故乡，人需要故乡。人会被拒绝，会被驱逐，会被问“你从哪里来”。然后他们回答，然后那些问他们的人不相信，然后他们就死了。死在路上，死在战场上，死在那团正在凝聚的黑色风暴下面。
没有人唱歌。
只有风暴在聚集。