第121章
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她认出我了。
她的舌头伸出来。那条又细又长、黑红色的舌头，从最下面那张嘴里探出来，朝我伸过来。
我没动。
我站在那里，看着那条舌头越来越近。
三米。两米。一米。半米。
它停在我面前半尺远。
在闻。
闻我身上那件东西。
我闭上眼睛。
娘。
爹。
你们用命给我织了这件衣服。
我今天用它。
我不知道怎么用。我不知道会发生什么。
但我知道，九思活着，默然活着，阿雅活着。
这就够了。
我伸出手。
我不知道我要做什么。
我只是伸出手，朝那条舌头伸过去。
我的手指碰到它了。
凉的。湿的。滑的。
它抖了一下。
缩回去半尺。
我又往前伸了一步。
她又缩了一步。
我睁开眼。
她站在那里，那条舌头缩在嘴边，那些嘴张着，但没有声音。
她在怕我。
不。不是怕我。是怕我身上这件东西。
我往前走一步。
她往后退一步。
我往前走两步。
她往后退两步。
我加快脚步。
她转身就跑。
我追上去。
月光照在林子里，惨白惨白的。那个穿红衣服的影子在前面跑，我在后面追。
我不知道我在干什么。
我只知道我停不下来。
我身上的蔽衣在发热。
越来越热。烫得像一把火。烫得我胸口疼。烫得我喘不过气。
但我没停。
我追着她跑。
穿过林子，穿过溪沟，穿过那些密密麻麻的树影。
她跑得很快。快得像一阵风。但我更快。
快得我自己都害怕。
我不知道跑了多久。
她突然停下来。
她转过身，看着我。
那些嘴张着，那些黑线崩着。她在喘。那条舌头垂在地上，滴着黏液。
我也停下来。
我站在她面前，看着她。
蔽衣烫得我胸口发疼。烫得我眼前发黑。
烫得我浑身发抖。
但我没退。
“你……”
那个声音又响起来，“你到底……是谁……”
我没答。
我只是看着她。
那张全是嘴的脸。那些密密麻麻缝着的黑线。那些露出来的烧焦的肉。
她在等死。
她知道我在追她。知道我能杀她。知道今天就是她的死期。
她的那些嘴咧开。
她在笑。
“来吧。”
她说，“我等了很久了……”
我闭上眼睛。
蔽衣烫得我快站不住了。
我伸出手。
我不知道我要做什么。我只是伸出手，朝她伸过去。
我的手指碰到她的脸。
那张全是嘴的脸。
凉的。
那些嘴张开，咬住我的手指。
不疼。
我只是感觉有什么东西从我身体里流出去。
顺着手指，流进那些嘴里。
热。
烫。
像血。
又不像血。
那是我的命。
我不知道流了多久。
久到我站不住了。久到我的腿软下去。久到我跪在地上。
我睁开眼睛。
她站在那里。
那些嘴还张着。那些黑线还在。
但她不一样了。
她在变。
那些嘴在合拢。那些黑线在脱落。那张全是嘴的脸在一点点变成一张脸。一张人的脸。
很老。很皱。满是皱纹。
但那是一张脸。
有眼睛。有鼻子。有嘴唇。
她看着我。
那双眼睛是人的眼睛。浑浊的，老的，带着泪。
她张了张嘴。
“谢谢……”
那个声音不是那些嘴同时发出的声音。
是一个人的声音。老的，哑的，但确实是人的声音。
然后她倒下去。
倒在我面前。
红袍散开，露出底下那具干枯的、瘦小的、像一截枯木一样的身体。
她死了。
我跪在那里，看着她。
蔽衣不烫了。
温热的，像平常一样。
我低头看着自己的手。
那些咬痕还在。但没有流血。只是五个细细的红点，像被什么扎过。
我不知道刚才发生了什么。
但我知道她死了。
那个追了我们一路的、缝了无数张脸的、活了不知道多少年的东西，死了。
我撑着地站起来。
腿还在抖。膝盖还在软。但我站起来了。
我转过身，往回走。
月光照在林子里，惨白惨白的。我走得很慢，每一步都像踩在棉花上。
走了很久。
久到我以为我走不出这片林子了。
然后我听见了水声。
那条溪。
我朝水声走过去。
林子渐渐稀疏。月光漏下来，照在溪水上。
溪边有三个人。
默然站在那里。阿雅坐在石头上。九思躺在那里，头枕着阿雅的腿。
他还活着。
我看见他的胸口在起伏。
我走过去。
默然看见我了。他的眼睛亮了一下。他没说话，只是走过来，扶住我。
阿雅也看见我了。那两只白蜘蛛伏在她眼眶里，触须朝向我。
“阿姐……”
我点点头。
我走到九思身边，蹲下来。
他的眉头皱着。还在烧。但呼吸平稳。
我伸出手，摸了摸他的脸。
烫。
还是烫。
但活着。
我坐在他旁边，靠着石头。
月亮挂在头顶，很亮。
我闭上眼睛。
累了。
太累了。
身后很远的地方，有什么东西在慢慢烧尽，变成灰。
我没回头看。
那一晚我们在溪边过的。
月亮很亮，照在水面上，碎成一片一片的银。
溪水的声音很好听，潺潺的，像有人在很远的地方轻轻说话。
阿雅说:“我们在山里过完这一晚上，明天一早就回去。”
我点点头。
默然没说话，但他也点了点头。
他坐在离我们几步远的地方，背靠着一块石头，面朝我们来时的方向。他一直看着那边，一直没睡。
九思躺在我怀里。
他的烧退了一些，没那么烫了，但身上还是热乎乎的，像个小火炉。他睡得很沉，眉头舒展着，呼吸平稳。我抱着他，把外套盖在他身上，他就那么靠着我，一动不动。
阿雅坐在旁边，靠着另一块石头。她的眼睛闭着，那两只白蜘蛛缩回去了，只剩黑白分明的眼珠在眼皮底下轻轻动着。
我不知道自己什么时候睡着的。
也许是太累了。
也许是月亮太亮了。也许是九思的呼吸太安稳了，让我觉得一切都过去了，没事了，可以睡了。
我睡着了。
醒来的时候，天还黑着。
月亮还在，还是那么亮。
但我动不了。
我低头看。
绳子。
粗的、麻的、勒进肉里的绳子。
从我的手腕开始，一圈一圈缠上去，缠到胳膊肘，缠到肩膀，把我整个人绑在一根木桩上。
木桩很粗，很糙，硌着我的后背。我试着挣了一下，挣不动。
那绳子绑得太紧了，紧得我手腕发麻，紧得我手指头都动不了。
“九思——”
我张嘴想喊，但嘴里塞着东西。
一团破布，又脏又腥，堵得我嗓子眼发干，发不出任何声音。
我转过头。
月光照在四周。
不是溪边了。
是一片空地。
很大，很平，地上铺着青石板，缝里长着苔藓。
空地周围是一圈木桩，和我绑着的这根一样，又粗又糙，桩顶上绑着褪色的布条。
木桩上绑着人。
默然。
他被绑在离我五步远的地方。低着头，看不见脸。
身上的衣服破了，露出的皮肤上有血痕。
他没动。我不知道他是死是活。
阿雅。
她被绑在另一边。
头歪着，眼睛闭着。她也没动。
九思。
我找九思。
他没在木桩上。
我扭过头，四处看。
没有。哪都没有。那些木桩上绑着的人，没有一个是他。
他去哪儿了？
我挣扎起来。
用尽全身力气挣。绳子勒进肉里，疼，但顾不上。我只想挣开，想去找他，想知道他在哪儿。
挣不动。
那些绳子像长在我身上一样。
我停下来。喘。嘴里的破布堵得我喘不过气。
我抬起头，看向空地外面。
那里站着人。
很多。
很高。
比普通人高出一大截，一个个像山里的老树，戳在那里，一动不动。
月光从他们背后照过来，看不清脸，只看得见轮廓——肩膀很宽，腿很长，站得笔直。
他们穿着很奇怪的服饰。
不是苗服。
不是汉服。
我从来没见过的那种。
颜色是黑的，但不是普通的黑。是那种深得发青、深得像夜里的潭水一样的黑。
料子看起来很重，垂垂的，坠在身上，把那些高大的人裹成一根根黑色的柱子。
衣服上绣着东西。
不是花，不是鸟，是虫。
密密麻麻的虫。
蜈蚣，蝎子，蜘蛛，还有我叫不出名字的、奇形怪状的、一节一节的东西。
那些虫用银线绣的，在月光下一闪一闪，像活的，像在那些人的衣服上爬。
他们的头上戴着东西。
不是帽子，是冠。很高的冠，用骨头做的。
白的，一根一根竖着，像伸向天空的手指。
冠上挂着东西——干的草药，晒干的虫壳，还有一串一串的、小小的、黑褐色的东西。
我不知道那是什么。
不敢想。
他们站在那里，看着我。
很多双眼睛。都在看我。
我后颈发凉。
那些人开始动。
他们走过来。
很慢。
一步一步。
靴子踩在青石板上，发出很轻的声响——嗒，嗒，嗒。
月光照在他们脸上。
那些脸。
和普通人不一样。
不是说长得奇怪。
是表情。
他们的脸上没有任何表情。不是那种板着脸的没有表情，是真正的、从里到外的、什么都没有。
像石头。
像木头。
像死了很久又被挖出来的东西。
他们走到我面前。
最近的那个低下头，看着我。
他的脸离我很近。
近到我能看清他脸上的毛孔，近到我能闻到他身上的味道——不是血腥味，是另一种味道。
陈年的、发霉的、像地窖里放了几百年的东西被翻出来的那种味道。
他的眼睛。
那双眼睛是空的。
不是瞎了的那种空。
是里面什么都没有。没有光，没有神，没有活人该有的任何东西。只有两个黑窟窿，直直对着我。
他伸出手。
那只手很白。
不是正常人的白，是那种从没见过阳光的白。
手指很长，很细，指甲是黑的，剪得齐整。
他的手伸到我脸前。
停住。
然后他的手指动了。
他用那根又细又长的、指甲黑得像涂了墨的手指，碰了碰我的脸。
凉的。
像冰。
比冰还凉。像刚从深山里挖出来的、埋了千年的石头。
他的手指从我的脸滑下去，滑到我的脖子，滑到我的肩膀，滑到我的胸口。
停在那里。
他按了按。
他的眼睛——那两个黑窟窿——突然有了光。
很亮。
亮得吓人。
他收回手，直起腰，转过身，朝那些人说了什么。
我听不懂那种话。
不是苗语，不是汉语，不是任何一种我听过的话。那些音节从他的喉咙里滚出来，又沉又闷，像石头从山上滚下来。
那些人开始动。
他们走过来，把我从木桩上解下来。
绳子解开的那一瞬间，我的手臂疼得像要断掉——被绑得太久了，血一下子涌回去，又麻又疼。
我站不住。
腿是软的。膝盖是软的。整个人往下瘫。
两个人架住我。
他们的手也是凉的。隔着衣服都能感觉到那股凉意，像两把冰做的钳子，把我架起来。
我挣扎。
挣不动。
他们力气太大了。
大得像不是人。我踢，我扭，我用头撞，都没用。他们只是架着我，往前走。
走过默然身边。
他抬起头。
他的脸肿着，嘴角有血，但眼睛睁着。他看着我，嘴唇动了动。
我听不见他说什么。嘴里还塞着那团破布。
但我看懂了。
别怕。
他说。
别怕。
我被架着走。
走过阿雅身边。
她没抬头。
但她的眼睛睁着。
她在怕。
比我怕。
那些人架着我，穿过那片空地，走进空地后面的林子。
林子很密。树很粗。但林子里有路。
一条很窄的路，铺着青石板，缝里长满苔藓。那些人走得很稳，每一步都踩在青石板正中间，像走过无数次。
走了很久。
久到月亮从树梢移到天顶，久到我的腿从软变麻、从麻变木、从木变得没有知觉。
林子突然稀疏了。
前面有光。
不是月光。是火光。
那些人架着我走出去。
我看见了。
一个寨子。
很大。
比巴瓦寨大得多。
吊脚楼密密麻麻，从山脚一直盖到山腰，一层一层叠上去，叠成一座山一样的建筑。那些楼全是黑的——不是刷的黑漆，是木头老了、烂了、被烟熏了几百年的那种黑。
每座楼下都挂着灯。
不是油灯。是火把。
火把插在铁笼子里，烧着，冒着黑烟。那些火把的光照在那些黑色的吊脚楼上，照出一片诡异的、跳动的、忽明忽暗的红。
寨子口站着人。
也是那种很高的、穿着黑衣服的、戴着骨头冠的人。
他们站成两排，从寨门口一直往里延伸，像两道黑色的墙。
我被架着走进寨门。
走过那些人身边。
他们没有看我。
他们的眼睛看着前方，看着空无一物的黑暗。
那些脸上没有任何表情，像一排排竖在那里的、穿着衣服的石像。
我听见声音。
很轻。很远。
像有人在唱歌。
又像有人在哭。
那声音从寨子深处传出来，飘飘忽忽，时有时无。
我被架着往里走。
走过一排排吊脚楼，走过一条条窄得只能过一个人的巷子，走过那些插着火把的铁笼子。
那声音越来越近。
越来越清楚。
是有人在唱歌。
一个女人。
用苗语唱的。
那调子很古老，很慢，每一个音都拖得很长，拖得像一根永远扯不完的线。
我听不懂她唱什么。但那调子钻进耳朵里，让我浑身发冷。
那不是在唱歌。
那是在哭。
用唱的方式哭。
我被架到一座最大的吊脚楼前。
她认出我了。
她的舌头伸出来。那条又细又长、黑红色的舌头，从最下面那张嘴里探出来，朝我伸过来。
我没动。
我站在那里，看着那条舌头越来越近。
三米。两米。一米。半米。
它停在我面前半尺远。
在闻。
闻我身上那件东西。
我闭上眼睛。
娘。
爹。
你们用命给我织了这件衣服。
我今天用它。
我不知道怎么用。我不知道会发生什么。
但我知道，九思活着，默然活着，阿雅活着。
这就够了。
我伸出手。
我不知道我要做什么。
我只是伸出手，朝那条舌头伸过去。
我的手指碰到它了。
凉的。湿的。滑的。
它抖了一下。
缩回去半尺。
我又往前伸了一步。
她又缩了一步。
我睁开眼。
她站在那里，那条舌头缩在嘴边，那些嘴张着，但没有声音。
她在怕我。
不。不是怕我。是怕我身上这件东西。
我往前走一步。
她往后退一步。
我往前走两步。
她往后退两步。
我加快脚步。
她转身就跑。
我追上去。
月光照在林子里，惨白惨白的。那个穿红衣服的影子在前面跑，我在后面追。
我不知道我在干什么。
我只知道我停不下来。
我身上的蔽衣在发热。
越来越热。烫得像一把火。烫得我胸口疼。烫得我喘不过气。
但我没停。
我追着她跑。
穿过林子，穿过溪沟，穿过那些密密麻麻的树影。
她跑得很快。快得像一阵风。但我更快。
快得我自己都害怕。
我不知道跑了多久。
她突然停下来。
她转过身，看着我。
那些嘴张着，那些黑线崩着。她在喘。那条舌头垂在地上，滴着黏液。
我也停下来。
我站在她面前，看着她。
蔽衣烫得我胸口发疼。烫得我眼前发黑。
烫得我浑身发抖。
但我没退。
“你……”
那个声音又响起来，“你到底……是谁……”
我没答。
我只是看着她。
那张全是嘴的脸。那些密密麻麻缝着的黑线。那些露出来的烧焦的肉。
她在等死。
她知道我在追她。知道我能杀她。知道今天就是她的死期。
她的那些嘴咧开。
她在笑。
“来吧。”
她说，“我等了很久了……”
我闭上眼睛。
蔽衣烫得我快站不住了。
我伸出手。
我不知道我要做什么。我只是伸出手，朝她伸过去。
我的手指碰到她的脸。
那张全是嘴的脸。
凉的。
那些嘴张开，咬住我的手指。
不疼。
我只是感觉有什么东西从我身体里流出去。
顺着手指，流进那些嘴里。
热。
烫。
像血。
又不像血。
那是我的命。
我不知道流了多久。
久到我站不住了。久到我的腿软下去。久到我跪在地上。
我睁开眼睛。
她站在那里。
那些嘴还张着。那些黑线还在。
但她不一样了。
她在变。
那些嘴在合拢。那些黑线在脱落。那张全是嘴的脸在一点点变成一张脸。一张人的脸。
很老。很皱。满是皱纹。
但那是一张脸。
有眼睛。有鼻子。有嘴唇。
她看着我。
那双眼睛是人的眼睛。浑浊的，老的，带着泪。
她张了张嘴。
“谢谢……”
那个声音不是那些嘴同时发出的声音。
是一个人的声音。老的，哑的，但确实是人的声音。
然后她倒下去。
倒在我面前。
红袍散开，露出底下那具干枯的、瘦小的、像一截枯木一样的身体。
她死了。
我跪在那里，看着她。
蔽衣不烫了。
温热的，像平常一样。
我低头看着自己的手。
那些咬痕还在。但没有流血。只是五个细细的红点，像被什么扎过。
我不知道刚才发生了什么。
但我知道她死了。
那个追了我们一路的、缝了无数张脸的、活了不知道多少年的东西，死了。
我撑着地站起来。
腿还在抖。膝盖还在软。但我站起来了。
我转过身，往回走。
月光照在林子里，惨白惨白的。我走得很慢，每一步都像踩在棉花上。
走了很久。
久到我以为我走不出这片林子了。
然后我听见了水声。
那条溪。
我朝水声走过去。
林子渐渐稀疏。月光漏下来，照在溪水上。
溪边有三个人。
默然站在那里。阿雅坐在石头上。九思躺在那里，头枕着阿雅的腿。
他还活着。
我看见他的胸口在起伏。
我走过去。
默然看见我了。他的眼睛亮了一下。他没说话，只是走过来，扶住我。
阿雅也看见我了。那两只白蜘蛛伏在她眼眶里，触须朝向我。
“阿姐……”
我点点头。
我走到九思身边，蹲下来。
他的眉头皱着。还在烧。但呼吸平稳。
我伸出手，摸了摸他的脸。
烫。
还是烫。
但活着。
我坐在他旁边，靠着石头。
月亮挂在头顶，很亮。
我闭上眼睛。
累了。
太累了。
身后很远的地方，有什么东西在慢慢烧尽，变成灰。
我没回头看。
那一晚我们在溪边过的。
月亮很亮，照在水面上，碎成一片一片的银。
溪水的声音很好听，潺潺的，像有人在很远的地方轻轻说话。
阿雅说:“我们在山里过完这一晚上，明天一早就回去。”
我点点头。
默然没说话，但他也点了点头。
他坐在离我们几步远的地方，背靠着一块石头，面朝我们来时的方向。他一直看着那边，一直没睡。
九思躺在我怀里。
他的烧退了一些，没那么烫了，但身上还是热乎乎的，像个小火炉。他睡得很沉，眉头舒展着，呼吸平稳。我抱着他，把外套盖在他身上，他就那么靠着我，一动不动。
阿雅坐在旁边，靠着另一块石头。她的眼睛闭着，那两只白蜘蛛缩回去了，只剩黑白分明的眼珠在眼皮底下轻轻动着。
我不知道自己什么时候睡着的。
也许是太累了。
也许是月亮太亮了。也许是九思的呼吸太安稳了，让我觉得一切都过去了，没事了，可以睡了。
我睡着了。
醒来的时候，天还黑着。
月亮还在，还是那么亮。
但我动不了。
我低头看。
绳子。
粗的、麻的、勒进肉里的绳子。
从我的手腕开始，一圈一圈缠上去，缠到胳膊肘，缠到肩膀，把我整个人绑在一根木桩上。
木桩很粗，很糙，硌着我的后背。我试着挣了一下，挣不动。
那绳子绑得太紧了，紧得我手腕发麻，紧得我手指头都动不了。
“九思——”
我张嘴想喊，但嘴里塞着东西。
一团破布，又脏又腥，堵得我嗓子眼发干，发不出任何声音。
我转过头。
月光照在四周。
不是溪边了。
是一片空地。
很大，很平，地上铺着青石板，缝里长着苔藓。
空地周围是一圈木桩，和我绑着的这根一样，又粗又糙，桩顶上绑着褪色的布条。
木桩上绑着人。
默然。
他被绑在离我五步远的地方。低着头，看不见脸。
身上的衣服破了，露出的皮肤上有血痕。
他没动。我不知道他是死是活。
阿雅。
她被绑在另一边。
头歪着，眼睛闭着。她也没动。
九思。
我找九思。
他没在木桩上。
我扭过头，四处看。
没有。哪都没有。那些木桩上绑着的人，没有一个是他。
他去哪儿了？
我挣扎起来。
用尽全身力气挣。绳子勒进肉里，疼，但顾不上。我只想挣开，想去找他，想知道他在哪儿。
挣不动。
那些绳子像长在我身上一样。
我停下来。喘。嘴里的破布堵得我喘不过气。
我抬起头，看向空地外面。
那里站着人。
很多。
很高。
比普通人高出一大截，一个个像山里的老树，戳在那里，一动不动。
月光从他们背后照过来，看不清脸，只看得见轮廓——肩膀很宽，腿很长，站得笔直。
他们穿着很奇怪的服饰。
不是苗服。
不是汉服。
我从来没见过的那种。
颜色是黑的，但不是普通的黑。是那种深得发青、深得像夜里的潭水一样的黑。
料子看起来很重，垂垂的，坠在身上，把那些高大的人裹成一根根黑色的柱子。
衣服上绣着东西。
不是花，不是鸟，是虫。
密密麻麻的虫。
蜈蚣，蝎子，蜘蛛，还有我叫不出名字的、奇形怪状的、一节一节的东西。
那些虫用银线绣的，在月光下一闪一闪，像活的，像在那些人的衣服上爬。
他们的头上戴着东西。
不是帽子，是冠。很高的冠，用骨头做的。
白的，一根一根竖着，像伸向天空的手指。
冠上挂着东西——干的草药，晒干的虫壳，还有一串一串的、小小的、黑褐色的东西。
我不知道那是什么。
不敢想。
他们站在那里，看着我。
很多双眼睛。都在看我。
我后颈发凉。
那些人开始动。
他们走过来。
很慢。
一步一步。
靴子踩在青石板上，发出很轻的声响——嗒，嗒，嗒。
月光照在他们脸上。
那些脸。
和普通人不一样。
不是说长得奇怪。
是表情。
他们的脸上没有任何表情。不是那种板着脸的没有表情，是真正的、从里到外的、什么都没有。
像石头。
像木头。
像死了很久又被挖出来的东西。
他们走到我面前。
最近的那个低下头，看着我。
他的脸离我很近。
近到我能看清他脸上的毛孔，近到我能闻到他身上的味道——不是血腥味，是另一种味道。
陈年的、发霉的、像地窖里放了几百年的东西被翻出来的那种味道。
他的眼睛。
那双眼睛是空的。
不是瞎了的那种空。
是里面什么都没有。没有光，没有神，没有活人该有的任何东西。只有两个黑窟窿，直直对着我。
他伸出手。
那只手很白。
不是正常人的白，是那种从没见过阳光的白。
手指很长，很细，指甲是黑的，剪得齐整。
他的手伸到我脸前。
停住。
然后他的手指动了。
他用那根又细又长的、指甲黑得像涂了墨的手指，碰了碰我的脸。
凉的。
像冰。
比冰还凉。像刚从深山里挖出来的、埋了千年的石头。
他的手指从我的脸滑下去，滑到我的脖子，滑到我的肩膀，滑到我的胸口。
停在那里。
他按了按。
他的眼睛——那两个黑窟窿——突然有了光。
很亮。
亮得吓人。
他收回手，直起腰，转过身，朝那些人说了什么。
我听不懂那种话。
不是苗语，不是汉语，不是任何一种我听过的话。那些音节从他的喉咙里滚出来，又沉又闷，像石头从山上滚下来。
那些人开始动。
他们走过来，把我从木桩上解下来。
绳子解开的那一瞬间，我的手臂疼得像要断掉——被绑得太久了，血一下子涌回去，又麻又疼。
我站不住。
腿是软的。膝盖是软的。整个人往下瘫。
两个人架住我。
他们的手也是凉的。隔着衣服都能感觉到那股凉意，像两把冰做的钳子，把我架起来。
我挣扎。
挣不动。
他们力气太大了。
大得像不是人。我踢，我扭，我用头撞，都没用。他们只是架着我，往前走。
走过默然身边。
他抬起头。
他的脸肿着，嘴角有血，但眼睛睁着。他看着我，嘴唇动了动。
我听不见他说什么。嘴里还塞着那团破布。
但我看懂了。
别怕。
他说。
别怕。
我被架着走。
走过阿雅身边。
她没抬头。
但她的眼睛睁着。
她在怕。
比我怕。
那些人架着我，穿过那片空地，走进空地后面的林子。
林子很密。树很粗。但林子里有路。
一条很窄的路，铺着青石板，缝里长满苔藓。那些人走得很稳，每一步都踩在青石板正中间，像走过无数次。
走了很久。
久到月亮从树梢移到天顶，久到我的腿从软变麻、从麻变木、从木变得没有知觉。
林子突然稀疏了。
前面有光。
不是月光。是火光。
那些人架着我走出去。
我看见了。
一个寨子。
很大。
比巴瓦寨大得多。
吊脚楼密密麻麻，从山脚一直盖到山腰，一层一层叠上去，叠成一座山一样的建筑。那些楼全是黑的——不是刷的黑漆，是木头老了、烂了、被烟熏了几百年的那种黑。
每座楼下都挂着灯。
不是油灯。是火把。
火把插在铁笼子里，烧着，冒着黑烟。那些火把的光照在那些黑色的吊脚楼上，照出一片诡异的、跳动的、忽明忽暗的红。
寨子口站着人。
也是那种很高的、穿着黑衣服的、戴着骨头冠的人。
他们站成两排，从寨门口一直往里延伸，像两道黑色的墙。
我被架着走进寨门。
走过那些人身边。
他们没有看我。
他们的眼睛看着前方，看着空无一物的黑暗。
那些脸上没有任何表情，像一排排竖在那里的、穿着衣服的石像。
我听见声音。
很轻。很远。
像有人在唱歌。
又像有人在哭。
那声音从寨子深处传出来，飘飘忽忽，时有时无。
我被架着往里走。
走过一排排吊脚楼，走过一条条窄得只能过一个人的巷子，走过那些插着火把的铁笼子。
那声音越来越近。
越来越清楚。
是有人在唱歌。
一个女人。
用苗语唱的。
那调子很古老，很慢，每一个音都拖得很长，拖得像一根永远扯不完的线。
我听不懂她唱什么。但那调子钻进耳朵里，让我浑身发冷。
那不是在唱歌。
那是在哭。
用唱的方式哭。
我被架到一座最大的吊脚楼前。